tag:blogger.com,1999:blog-45524198158810380542024-03-19T11:19:54.319+01:00Mentiras con trastadasLo peor de los espejos es que sólo puedo besarme en los labiosEfehttp://www.blogger.com/profile/16555472328235088976noreply@blogger.comBlogger88125tag:blogger.com,1999:blog-4552419815881038054.post-24112877861136819372023-09-02T21:17:00.004+02:002023-09-02T21:18:10.197+02:00La psicóloga<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://img.europapress.es/fotoweb/fotonoticia_20211118124854_420.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="280" data-original-width="420" height="280" src="https://img.europapress.es/fotoweb/fotonoticia_20211118124854_420.jpg" width="420" /></a></div><span style="text-align: justify;"><br />Cuando entré en la
consulta de la psicóloga me temblaba el cuerpo. Esperaba que fuera como en las
películas, que hubiera un diván, que me tumbaran y que ella tomara notas en su
libreta mientras yo soltaba mi mierda. Pero no. Me senté delante de ella, como
en la consulta de un despacho, con una mesa entre los dos.</span><p></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">Me costó muchísimo
arrancar. No me salían las palabras. Nunca en mi vida había estado tan
bloqueado. No sabía por dónde empezar. Me entraron ganas de llorar de la
impotencia de no saber expresarme, de no saber qué hacía allí. De hecho, no
creía en los psicólogos, me parecían timadores que daban consejos inútiles que
no servían para nada, consejos que podría darte cualquier amigo o cualquier
persona con experiencia.<span></span></p><a name='more'></a><p></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">—</span>Estás aquí por una ruptura, ¿verdad?
<span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">—</span>Me
dijo ella.<br />—Sí.<br />—No
te preocupes, tómate el tiempo que quieras.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">Estuve unos cinco
minutos sin poder hablar. Mis sentimientos eran muy confusos. Estaba realmente
mal. Había ido a la psicóloga porque la situación me estaba afectando a mi día
a día, no me apetecía levantarme de la cama, sentía un dolor real en el
estómago cada vez que pensaba en la situación y no podía quitármelo de la
cabeza. No quería ir a clase, no quería hacer nada, sólo estaba lamentándome en
la cama y haciéndome preguntas que no tenían respuestas.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">Le conté la situación.
Le dije que estaba conociendo a una chica, que estábamos saliendo y que a veces
quedábamos. Todo era muy bonito hasta que un día un chico me habló por redes.
Me dijo que veía que le comentaba muchas veces a Marta y que le resultaba raro,
ya que él era su novio.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">Al principio pensaba
que era un tarado, me reí de él, le dije que el verdadero novio era yo, que
llevábamos tiempo saliendo y que me dejara en paz. Entonces el tipo se propuso
demostrarme que era él su verdadero novio, y aunque no quería escucharle
comenzó a mandarme capturas de las conversaciones con Marta. Se veía que le
decía <span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">«</span>te
quiero<span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">»</span>
y comentarios muy específicos que me recordaban a algo.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">Miré mi propia
conversación en la fecha y hora a la que le mandaba a él los mensajes y me
sorprendió lo que vi. A la misma hora le estaba diciendo lo mismo a él que a
mí, tal vez estaba usando el <i>copy paste</i> para las frases para no tener
que escribirlas dos veces. Recuerdo una frase que le dijo a él a una hora
concreta que decía <span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">«</span>No sabes lo a gusto que me siento contigo, me haces sentir
una persona muy especial<span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">»</span>. Y comprobé que un minuto después me dijo a mí la misma
frase.<br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">Me quedé en shock y sin
poder reaccionar. Era imposible que ese chico estuviera inventándose las cosas.
Era imposible que las capturas de pantalla fueran falsas porque a la misma hora
decía las mismas cosas que me decía a mí. La imaginación y la maldad pueden
llegar lejos, pero no tanto.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">El chico me continuó
hablando. Me mostró capturas pixeladas donde ella le mandaba fotos desnuda.
Comencé a sentirme realmente mal porque yo <a style="mso-comment-date: 20230829T2259; mso-comment-reference: JP_1;">muchas</a> veces le sugerí que me mandara y nunca quiso <a style="mso-comment-date: 20230829T2259; mso-comment-reference: JP_2;">y a él</a><span class="MsoCommentReference"><span style="font-size: 8pt; line-height: 107%;"><span style="mso-special-character: comment;"> </span></span></span>sí
que se las mandaba. Entré en la conversación de Marta y lo último que había era
un <i>te quiero</i> de ella. Me decía unas veinte veces <i>te quiero</i> al
día. Me decía lo mucho que me amaba, lo bien que se sentía conmigo, lo
importante que era para ella, lo mucho que pensaba en mí. Me estaba costando
mucho procesar lo que estaba ocurriendo.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">Hablé con Marta. Le
conté lo que había pasado. Le pedí explicaciones. Le pregunté quién era ese que
decía ser su novio. Comenzó a llorar y a negar todo. Decía que era mentira
todo, que esas conversaciones eran falsas, que ella no conocía de nada a ese
personaje. Le dije que era imposible que se lo inventara porque a la misma hora
le decía las mismas cosas a mí que a él. Ella sólo hacía que llorar diciendo
que parara de preguntarle por eso, por favor.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">Cuando colgué el
teléfono me sentí todavía más mal. Una parte de mí quería creerla, una parte de
mí la amaba con locura. Era una chica que me había dado vida, que me había
devuelto la fe en la humanidad y estaba absolutamente prendado de ella. Pero
otra parte de mí sabía que ese chico decía la verdad, las conversaciones eran
reales, tenían el estilo de escritura de ella y, además, le seguía en redes,
así que era imposible que <a style="mso-comment-date: 20230829T2302; mso-comment-reference: JP_3;">no le conociera de nada.</a></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">Nos estaba diciendo lo
mismo a los dos. A él también le decía <i>te quieros</i> y <i>te amos</i> que
yo creía exclusivos para mí. Me sentí la peor mierda del mundo porque todas
esas palabras significaban mucho para mí, me hacían sentir especial y me creía,
por fin, importante para alguien. Pero eran mentira, no tenían significado. Eran
palabras huecas a las que me aferraba por si quedaba algo de verdad en ellas.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">Se hizo un silencio
entre la psicóloga y yo. Ella me miró atentamente. Yo estaba desolado. No
estaba centrado en lo que tenía que estar porque le pregunté… ¿Por qué me
miente? ¿Por qué me ha hecho eso?</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">Entonces ella me dijo que
esa no era la pregunta adecuada, que nosotros no podíamos tomar decisiones por
ella, que no estábamos en su piel, que de lo único que tenemos control es de lo
que hacemos y sentimos nosotros. Y entonces me formuló la pregunta clave que me
cambió la perspectiva de todo.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">—</span>Después de lo que me has
contado, ¿Tú quieres estar con una persona así?</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">La pregunta me llegó
por sorpresa porque nunca había puesto el foco en mí. Yo quería aferrarme a que
sus palabras fueran verdad, a que había algo de cierto en esos besos que me
daba, a que me reconociera todo y perdonarla. Pero no había pensado en mí ni un
sólo momento porque tenía la autoestima en el subsuelo, en una cripta,
enterrada y muerta.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">Me costó mucho
contestar a una pregunta muy obvia.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">—</span>No, no quiero estar con
alguien así <span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">—</span>le
dije.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">Tuve una revelación,
fue cuando me di cuenta que lo importante era yo. La pregunta fue clave para
ponerme en valor y poner el foco en mí.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">Me dijo que ya que lo
tenía claro era hora de proceder para conseguir estar bien. Me dijo que lo
primero que tenía que hacer era tirar todos sus recuerdos a la basura.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">—</span>Quizás lo puedo meter en una
caja y guardar.<br />—No, directo a la basura —sentenció
la psicóloga.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">Después me dijo que
tenía que romper el contacto con ella, que debía borrar su número y bloquearla
de todas partes porque ya había decidido que no quería una persona así en mi
vida.<br />
<br />
<span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">—</span>¿Y
si me escribe?<br />—Borras el mensaje sin ni
siquiera leerlo.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">Al llegar a casa miré
todas las fotos que tenía de ella. Las que teníamos juntos, las que me mandaba
y la verdad es que me costaba mucho borrarlas. Pero me armé de valor y empecé a
eliminarlas, las seleccioné todas y las mandé a la papelera de reciclaje, hice
lo mismo con las del teléfono y comencé a sentir una sensación de poder indescriptible,
una sensación que no he vuelto a experimentar nunca más en mi vida. Sentí que
tomaba las riendas de mi vida, sentí que tenía yo el control. Estaba pletórico,
lleno de energía, de entusiasmo, de vida. Estaba tirando a la basura a una
persona que me había demostrado ser una basura. Estaba llevando a esa persona
al lugar que se merecía en mi vida.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">En la segunda cita con
la psicóloga le conté todo lo que había hecho. Tuve que escribirlo y se lo leí
nada más llegar. Ella apoyó su cara sobre su mano mientras me miraba fijamente
y yo leía el texto de lo que había hecho y cómo me sentía. De pronto me
interrumpió.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">—</span>¿Sabes? Me encanta cómo
escribes.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">Tuve una risa nerviosa.
Me hubiese encantado que hubiese sido una tirada de ficha pero ella era muy profesional.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">Marta pasó a la
historia y aprendí una lección muy importante, salí mucho más reforzado de todo
eso, comencé a salir con amigos que me querían de verdad, con gente que me
valoraba y seguí practicando mis aficiones con más ganas: seguí tocando la
guitarra, escribiendo y haciendo cosas creativas. Me sentí muy poderoso y
comencé a quererme mucho más.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">También aprendí que a
veces es mejor no buscar respuestas a las preguntas. Hay personas que no nos
pueden dar una respuesta real que ponga en evidencia su miseria moral. Hay que
aceptar que, simplemente, hay malas personas en el mundo y que ante la duda
entre palabras y acciones, cuando estas se contradicen, hay que quedarse
siempre con las acciones.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">Me hubiese gustado
seguir yendo a la psicóloga, pero no volví hasta muchos años después.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">Pero esa es otra
historia.</p><div style="mso-element: comment-list;"><div style="mso-element: comment;"><div class="msocomtxt" id="_com_3" language="JavaScript">
<!--[if !supportAnnotations]--></div>
<!--[endif]--></div>
</div>Efehttp://www.blogger.com/profile/15871768584767392014noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4552419815881038054.post-70159111935863326892023-05-29T20:34:00.006+02:002023-05-29T20:51:05.327+02:00Los mapas de Bunbury<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://m.media-amazon.com/images/I/71+EDtmodrL._UF894,1000_QL80_.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="603" data-original-width="800" height="314" src="https://m.media-amazon.com/images/I/71+EDtmodrL._UF894,1000_QL80_.jpg" width="416" /></a></div><p>Si en los últimos álbumes de <b>Bunbury</b> el protagonista fue el saxo, los primeros acordes de <b><i>Greta
Garbo</i></b> nos indican cuál es el protagonista de este nuevo trabajo: el
bajo.</p><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">El sonido ha cambiado muy significativamente, la producción
y el estilo de <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Adan Jodorowski</b> se
notan desde el segundo cero. Quién sabe si en <a href="https://www.youtube.com/watch?v=oiSIGNIVDAY&ab_channel=gebaruc">esa entrevista</a> del reciente
desaparecido <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Sánchez Dragó</b> comenzó a
forjarse esa amistad que desembocaría en este trabajo.<span></span></p><a name='more'></a><o:p></o:p><p></p>
<p class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Nuestros mundos no obedecen a tus mapas</i></b> parece una declaración
de intenciones, no es la primera vez que <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Bunbury</b>
menciona en el álbum que quiere estar fuera del mapa. En su segunda canción, <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Alaska</i></b>,
es mucho más claro al respecto. Quiere retirarse en un poblado que no figure en
los mapas. Y es que la canción de <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Alaska</i></b> ya nos cautivó cuando salió
su single, el sonido tan equilibrado sobre el que transita la canción da una
sensación de orden total. Además, los in crescendo de los estribillos dan una
satisfacción absoluta, toda nota parece estar puesta en su orden perfecto, en
su punto exacto, en su estructura armoniosa donde el conjunto forma toda una
fantasía en la que <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Bunbury</b> reflexiona
sobre las puertas que se cierran y en las que se le abren, tal vez inspirado
por el giro que dio su carrera tras la cancelación de su gira por problemas de
salud.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Invulnerables</i> </b>vuelve a hablar de ese pacto de sangre al que <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Bunbury</b> se entrega con pasión, devoción
y amor. ¿Quizás es la continuación de <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">La constante</i></b>? Como dice la canción: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">si te lo explico todo es no haber dicho casi
nada</i>.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Aprender a desaparecer</i></b>, asignatura pendiente de todos, es una
reflexión sobre nuestro lugar en el mundo, los golpes de suerte y esa forma de
huir como la mítica <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Greta Garbo</b>, que
se fue del foco mediático sin decir nada, sin dar explicaciones y sin volver la
vista atrás.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Para ser inolvidables</i></b> parece que conecta directamente con <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Alaska</i></b>,
suena igual que la otra canción, aunque la melodía es diferente. Dice que caer
con estilo de la cantidad de veces que has tropezado, esa frase define perfectamente
la canción.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">El retorno al hogar, el viaje de <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Ulises</b>, <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">De vuelta a casa</i></b> es volver a los orígenes, a Ítaca, a lo que
verdaderamente somos, a lo que hemos sido y siempre hemos negado ser y el lugar
al que siempre volvemos. Pero no siempre el hogar es la casa. El hogar, según
esta canción, también puede ser una persona, esa que te da calidez y hace de tu
vida un lugar seguro.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">La tormenta perfecta</i></b> puede ser el siguiente single perfecto.
Tiene una fuerza arrolladora, da a diestro y siniestro y es totalmente inspiradora,
con su bajo poderoso y una melodía muy pegadiza, muy contundente y es una
canción como su propio nombre indica: una tormenta perfecta.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Autos de choque</i></b> reconforta. No puedo decir más, es la típica
canción que te pondrías un día de lluvia mientras tomas un té mirando por la
ventana y es una crítica brutal a los tiempos actuales.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Armagedón por compasión</i></b> parece parafrasear a esa mítica
película de Frank Capra, cuando uno es la revolución, cuando es el principio y
el final, el hacer el daño para sanar como solución a todo. Estamos ante una
canción muy bien compuesta y, otra vez, con esa sensación de que todo encaja,
que todo está bien puesto y que la obra tiene un acabado impecable.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">¿Se puede <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">corregir el mundo con una canción</i></b>?
¿Es una rendición? ¿Una retirada? ¿Una tregua? ¿Un presagio de la muerte? Sólo <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Enrique</b> tiene la respuesta.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><br />
Normalmente los álbumes de <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Enrique
Bunbury</b> requieren muchas escuchas para que entren, para asimilarlos, para
entenderlos y para disfrutarlos. Pero este parece que la primera escucha es
mucho más ligera, entra más fácil y cautiva desde el primer momento. El mensaje
parece claro, repite la palabra mapa en varias ocasiones para decir que no se
ubica en ellos o quiere desaparecer de ellos.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Greta Garbo se hartó de la fama, se hartó de los focos
mediáticos, entendió que la vida era otra cosa que estar siempre en el
candelero. Bunbury se aleja más de los medios convencionales, sigue explorando,
no se ha retirado de la composición pero está en un proceso de transformación
que ha desembocado en este álbum perfecto, con sonido muy consistente y con una
fuerza que no se veía en él desde hacía mucho tiempo.<o:p></o:p></p>Efehttp://www.blogger.com/profile/15871768584767392014noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4552419815881038054.post-92037762289668107842023-04-01T23:49:00.012+02:002023-05-29T20:51:36.126+02:00El fotógrafo conflictivo<p> </p><br />
<p class="MsoNormal"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhJ6ZBFmj30prVR5XFo8qdwLAN8_QMNehSwoJ1Odj-bZpDZkhFGdngGPi2Ib60NPxAp5ZtydZUTgTHAMd0yHMOqKOdR4gUfAdryNigr5Ow2mklv4YexyylurVeT-Ei_YtGzfJGjr9ObNw8VquTG4gyANg-de5tWFppuhnvBFsd_ofVGDhBnNBYZIwgRg/s960/number2.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="960" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhJ6ZBFmj30prVR5XFo8qdwLAN8_QMNehSwoJ1Odj-bZpDZkhFGdngGPi2Ib60NPxAp5ZtydZUTgTHAMd0yHMOqKOdR4gUfAdryNigr5Ow2mklv4YexyylurVeT-Ei_YtGzfJGjr9ObNw8VquTG4gyANg-de5tWFppuhnvBFsd_ofVGDhBnNBYZIwgRg/w400-h266/number2.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>Durante años trabajé haciendo fotografías por las noches en
discotecas. Hacía fotos a la gente y las subía a redes sociales. Eso generaba
tráfico en los perfiles de las discotecas y la gente entraba más en los locales.
La premisa era sencilla, tenía que dibujar un mundo idílico en esas
fotografías, que la gente las viese y pensara que le gustaría estar en esa
fiesta. Tenía que salir gente guapa, tías buenas y tíos buenos, gente con
estilo y con carisma.<o:p></o:p><p></p>
<p class="MsoNormal">Todo lo que yo no era.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Una de las primeras cosas que me dijeron fue que no sacara a
gitanos en las fotos que subiera. Pero les dije que eso no era muy ético.<span></span></p><a name='more'></a> <o:p></o:p><p></p>
<p class="MsoNormal">–¡Pues claro que no es ético! ¡Pero si la gente ve muchos
gitanos en mi local no querrán venir! Tú haz lo que yo te digo que para eso te
pago –me dijo el jefe.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Prefería no tener problemas con nadie y por eso no
contradecía nunca las decisiones que tomaban otros por mí. Tenía pánico al
conflicto, los evitaba, no quería enfrentarme a nadie nunca, no quería que
nadie se sintiera mal por mi culpa y a veces ese miedo a hacer sentir mal hacía
sentirles mal y era un pez que se modría la cola.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Acudí a mi primera noche en las discotecas con mi cámara y
exploré el local. La gente que trabajaba allí me invitaba a
copas, me trataban todos muy bien y siempre me pedían millones de fotos que
gustosamente les hacía. Hacer fotos siempre me había apasionado y que me estuvieran
pagando por ello me parecía poco más que un milagro. Estaban dándome dinero por
algo que haría gratis.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Luego empecé a pasearme entre la gente y tímidamente le
pedía a la gente que se pusieran para una foto. Ellos posaban para mí con las
posturas más variopintas y aquello empezaba a ser divertido. Salir a tomar
fotografías era como salir solo de fiesta y encima no te hacían falta amigos. <o:p></o:p>Y salir solo tenía una ventaja: no dependías de nadie, nadie te esperaba y no tenías que mover a un grupo de personas para hacer lo que te apetecía. Tenía completa libertad.</p>
<p class="MsoNormal">Cuando haces fotos a la gente hay un síndrome que se repite
entre los que posan: y es que siempre juntan las cabezas, inclinan sus cabezas
hacia el lado donde está la otra persona y se las pegan como si fueran
retrasados mentales. Siempre tenía que decirles que no acercaran las cabezas.
También me dedicaba a darles instrucciones para que salieran mejor. Yo sabía lo
que querían mis jefes así que en vez de decir “saca tetas” les decía “pon los
hombros hacia atrás” y me obedecían devotamente.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">A las semanas de trabajar de fotógrafo ya todo el mundo me
conocía. Me saludaban por mi nombre y, acto seguido, me pedían que les hiciera
una foto. Conocí a muchas chicas, a gente maja, a personas encantadoras que me
trataban como a uno más de sus amigos, o quizás mejor, porque querían que las
sacara especialmente guapas para lucir bien en redes sociales y que las
agregaran cuantas más personas mejor.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">En una de esas noches me acerqué a un grupo de chicos. Les
dije que posaran para una foto y automáticamente se pusieron ante mí con su
mejor sonrisa. Luego me pidieron ver cómo habían quedado en la foto y yo se las
enseñaba y charlábamos sobre la vida. Pero un chico de los que habían salido me
preguntó si iba a subir la foto.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">–Sí, son para las redes sociales de la discoteca –le dije.<br />
–Tío, pues no subas la mía.<br />
–Pero, ¿Por qué? –Si sales superbién.<br />
–No, no quiero que la vea mi novia. Ella se piensa que estoy en casa durmiendo.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">No dije nada. No opiné nada. Simplemente asentí para evitar
el conflicto y le desee que pasara una buena noche.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Al día siguiente, cuando editaba las fotos y las subía me di
cuenta que tenía dos mil fotografías de toda la noche. Las solía editar en masa,
es decir, una vez tenía los ajustes de una foto los copiaba y las pegaba al
resto y quedaban geniales. Luego hacía una selección por encima y las subía.
Pero no recordaba quién era el chico que me pidió no salir en las fotos. Lo que
no podía hacer era borrar todas, así que subí todas las que me parecieron. Al
fin y al cabo su novia no estaría pendiente de las redes sociales de una
discoteca de mierda. No había nada de lo que preocuparse.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Pero la noche es oscura y alberga horrores y pronto me di
cuenta. La gente cuando sale se emborracha y saca lo mejor y lo peor de sí
mismos. Se convierten en bestias salvajes sin raciocinio y empiezan el ritual
del apareamiento, asistes al espectáculo de la vida, de la perdición y de la
molicie. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Es cuando empecé a fotografiar, aparte, para mí, fotos de
esa noche que quería narrar. Durante mucho tiempo fantasee con crear un
fotolibro que narrara la decadencia de la noche. Incluso una vez estaba en la
puerta y dos personas empezaron a pelearse, me pareció otro apartado de la
noche que debía documentar y empecé a hacer fotos de cómo se daban de hostias
con tan mala fortuna que disparé el flash y ambos contendientes se dieron la
vuelta hacia mí y dejaron de pelearse. En ese momento pensé que el que iba a
recibir una paliza era yo y, cómo sabéis, me asusté mucho porque odio el
conflicto, pero el portero de seguridad me salvó de la caza y me rescató.
Eso sí, nunca me preguntó qué cojones estaba haciendo fotografiando a dos
idiotas peleándose.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Mi carpeta de fotografías decadentes empezó a aumentar de
forma considerable. Cuánto más patética era la foto más pensaba que tendría
posibilidades de salir en mi fotolibro sobre la decadencia de la noche. Gente
acabada, drogados, prostitutas, cocainómanos haciéndose rayas en la barra, gente por el suelo, locos bailando
como si se creyesen que estaban en Dirty Dancing, todo estaba documentado en mi
carpeta y cada vez me entusiasmaba más ir a trabajar para acabar de hacer el
libro definitivo sobre el mundo de la noche.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">De pronto, una noche un gitano se me acercó.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">–Oye, siempre nos haces fotos pero nunca subes ninguna. ¿Qué
te pasa con nosotros?<br />
–A mí nada, la verdad, no entiendo por qué no salen.<br />
–Eres un mierda, lo sabes ¿no?<br />
–No me digas eso, yo no elijo las fotos que se suben –mentí.<br />
–¿Y quién las elige?<br />
–Mi jefe, yo se las mando y él las sube –volví a mentir.<br />
–Pues hablaremos con él.<br />
–Vale.<br />
–¿Quieres hacerte una raya con nosotros?<br />
–No, gracias, muy amable, no me meto, gracias –siempre agradecido para evitar
el conflicto.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">No negaré que incluso alguna vez ligué. Con el rollo de ser
fotógrafo, de que posen para ti, de estar siempre ahí, de ser amable con la
gente, algo me tenía que comer. Pero eso no lo documenté, lamentablemente.
Estaba pensando que ese era el mejor trabajo que había tenido en mi vida, hacer
fotos, conocer gente, ligar, beber gratis, pasárselo bien, hacer una
documentación secreta para un libro sin que nadie se entere, ¿Qué más podía
pedir?<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Esa misma noche alguien me tocó al hombro y me giré. Esa
cara me sonaba.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">–Eres un hijo de puta –me dijo.<br />
–¿Pero qué dices?<br />
–Subiste la foto, cabrón, te dije que no la subieras para que no la viera mi
novia.<br />
–Hostia, tío, lo siento mucho, yo no soy el que las sube –mentí otra vez para
evitar conflicto.<br />
–¿Sabes que me ha dejado? ME HA DEJADO POR TU PUTA CULPA.<br />
–Tío, que no soy yo quien las sube –creo que nadie se creía esta burda excusa.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Me alejé de él, creo que tenía ganas de pegarme. Me pregunté
cómo era capaz de echarme a mí la culpa de su fracaso con su novia y que jamás
se le haya pasado por la cabeza que tal vez el que tiene la culpa de que su
novia le deje sea él, por estar de fiesta cuando finge que está dormido. Que
sí, que puedes tener pareja y salir de fiesta, como es obvio, pero si estás
mintiéndole tal vez deberías plantearte que el problema está en tu puta cabeza
y en tus putas mentiras y no en el fotógrafo que hace fotos y las sube.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Así que me harté, dejé de exponerme ante los gilipollas,
dejé de ir sin avisar a la discoteca, incluso no fui a cobrar la última noche
que me debían. Los mandé a tomar por culo y dejé de documentar esas noches de
las que acabé harto.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Era la única forma de evitar todo tipo de conflictos.<o:p></o:p></p><br />Efehttp://www.blogger.com/profile/15871768584767392014noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4552419815881038054.post-33290127290443496942023-02-17T17:11:00.005+01:002023-02-17T17:12:53.502+01:00Entrevista a José Monleón Bennácer. Sobre la censura y autocensura.<div style="text-align: center;"><div class="x11i5rnm xat24cr x1mh8g0r x1vvkbs xdj266r x126k92a" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0px; overflow-wrap: break-word; text-align: left; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;">He subido a Youtube la entrevista íntegra que le hicimos a José Monleón Bennácer. Figura clave en el teatro en España. </div></div><div class="x11i5rnm xat24cr x1mh8g0r x1vvkbs xtlvy1s x126k92a" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; text-align: left; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Sirva este vídeo como homenaje a su memoria.</div></div><div class="x11i5rnm xat24cr x1mh8g0r x1vvkbs xtlvy1s x126k92a" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; text-align: left; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Espero que disfrutéis de las palabras de este gran pensador.
</div></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="410" src="https://www.youtube.com/embed/dCpBNjwTJ7A" width="493" youtube-src-id="dCpBNjwTJ7A"></iframe></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div style="text-align: center;"><br /></div>Efehttp://www.blogger.com/profile/15871768584767392014noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4552419815881038054.post-47276861014194190162022-11-19T20:10:00.002+01:002022-11-19T20:11:33.935+01:00I Ching<p style="text-align: left;"><span lang="ES-TRAD"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFnIIIJGT5yvp3rIulQE9IoEkKmX0nVzDIpj0KG6tCGGffCDA6Su2nkVyotMu0y37RDUskdcCmq1dE-bJmqdpqcP1ybYlaxiFoyf6TCkfn0sGEx4Okd8rIs-ED8Fmacoz0-f1L_VuDik8Iw79AW9eaQPjmxPsS8UoeBo8Cn-GU_m0pQNoz8I2OwXPcYQ/s1200/iching.webp" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="630" data-original-width="1200" height="210" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFnIIIJGT5yvp3rIulQE9IoEkKmX0nVzDIpj0KG6tCGGffCDA6Su2nkVyotMu0y37RDUskdcCmq1dE-bJmqdpqcP1ybYlaxiFoyf6TCkfn0sGEx4Okd8rIs-ED8Fmacoz0-f1L_VuDik8Iw79AW9eaQPjmxPsS8UoeBo8Cn-GU_m0pQNoz8I2OwXPcYQ/w400-h210/iching.webp" width="400" /></a></div><p></p><p style="text-align: left;"><span lang="ES-TRAD">Hago scroll con el ratón en las ofertas
de trabajo que están en mi correo. Me llegan centenares al día. </span>
</p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">El teléfono vibra, siempre lo tengo en
silencio. Una vez silencié el teléfono y nunca más le volví a poner el sonido.
No quiero que nadie interrumpa mi silencio.<span></span></span></p><a name='more'></a><p></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Lo miro y es mi casera. Me pregunta si me
voy a ir en Enero del piso. No entro en la conversación para que no vea que la
he leído. Me dice que le tengo que avisar con antelación.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Me agobia la situación de tener que tomar una
decisión. Me da ansiedad estar en Madrid, estoy buscando un trabajo relacionado
con lo mío, en el mundo audiovisual, en la redacción de contenidos, en las
redes sociales, o con las cámaras de vídeo y fotografía, o editando vídeos. De
guion ya ni me lo planteo porque ni siquiera existen ofertas del trabajo al
respecto y no me van a contratar porque no soy bueno haciendo contactos, no se
me dan bien los mamoneos, hacer la pelota a ciertas personas, el medrar, el
chupar pollas a gente que se cree dios por estar en ciertas posiciones de
poder. Me cago en todos ellos y los desprecio con toda mi alma. Además me
siento un poco como Jodorowski cuando fue a aquel programa de televisión a
decir que toda la televisión era una mierda. Casi todas las series que empiezo
me parecen un insulto a la inteligencia, una sucesión de gilipolleces que al
final de temporada prolongarán o no según la audiencia que tengan, que
estirarán el chicle según les convenga y se cargarán la lógica de todas las
historias que hay. No me gustan la inmensa mayoría de series, salvaría del
fuego a Bojack Horseman, Gambito de Dama, Chernobyl y, por supuesto, The wire.
“¿Y por qué estás en la televisión?” le preguntaron a Jodorowski. Y él
contestó: “Para mejorarla”.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Y es que no sé si yo mejoraría la
televisión, no sé si mejoraría las series, la gente no me toma en serio y es
normal. Utilizo las redes sociales como un videojuego, como un instrumento para
lanzar mensajes y esperar reacciones de la gente. Hay gente que se cree que las
tonterías que publico van en serio. Desprecian la ironía porque a veces se
sienten señalados. Dicen que la ironía es la figura literaria de la
inteligencia. No hay más que añadir.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">En Madrid no estoy aprovechando la
ciudad, tampoco aprovecho el tiempo. Prefiero quedarme jugando al Football
Manager e imaginar que todo lo que sucede en la pantalla es real. El mundo me
aburre, las personas me aburren, la poca luz que veo en las personas se suele
apagar con el tiempo. Es una ciudad hostil, cara y donde si quisiera ponerme a
delinquir tendría todos los medios a mi alcance. A veces fantaseo con la idea
de unirme a una banda latina, hacer un bautizo de sangre y conseguir ingresos
al margen de la ley. Sería un infiltrado y tomaría nota de todo lo que hacen
para luego publicar una novela al respecto. Algo así como lo que hizo el
periodista de “Diario de un Skin”, me gustaría entregarme a una causa, a una
religión, a una pasión, a un amor, a una idea política, pero considero que todas
las causas tienen su tara y su mochila de piedras que te arrastran hasta el
fondo del mar del colapso creativo. Hace tiempo estaba muy volcado en política,
me metí en un partido, creía defender causas justas. Creía, incluso, ser mejor
persona que el resto porque quería el bien de la humanidad, quería mejorar el
mundo, quería acabar con las desigualdades, quería militar en la izquierda para
hacer de mi idealismo una realidad. Pero estar en política es como estar en el
mundo del audiovisual, para conseguir cosas tienes que hacer la pelota al líder
de turno, votar lo que ellos te digan en las asambleas, ser leal a las personas
y no a las ideas si quieres mantener tu sueldo y tu cargo. Al final, cuando
estás en política, te das cuenta de quién manda realmente en el mundo. Y los
que mandan no son otros que los que tienen el dinero y financian a esos
partidos. Es triste, pero es así. Hay poderes superiores a esos políticos que
dictan las leyes y lo que se tienen que hacer. Por eso ya no me creo nada de
nadie, no creo que busquen el bien de nadie, son unos corruptos y comprados y
no queda nadie honrado porque para sobrevivir en el mundo de la política tienes
que pasar por pruebas, por aros, por bautizos de sangre, como las bandas
latinas, para que te acepten entre ellos. Yo me declaro un antisistema total.
No quiero un mundo gobernado por el dinero. Pero no existe ni existirá
alternativa política que quiera cambiar realmente el sistema, no existe nadie
que quiera acabar con el dinero, no existe partido que proponga pagar los
gastos del estado con el dinero que hay y no con préstamos y bonos a diez años
que prestan no sé qué señores, que no se sabe quiénes son, y que se llevan una
jugosa comisión de intereses y que si no pagas te van a hacer pagar sí o sí,
con métodos propios de la mafia siciliana.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Sigo preocupado. Sigo sin saber qué
hacer. Me voy al bar, me tomo un café. Luego voy a la casa de apuestas que está
al lado de mi casa y entro con todos los acabados y atrapados de allí, gasto mi
dinero en apuestas absurdas que ni ganaré ni me harán rico. Pero la bebida es
barata en esos lugares y no me apetece socializar con nadie.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Pago 750 euros de alquiler más gastos. No
entra ningún ingreso en mi cuenta salvo cuando tengo suerte con las apuestas.
Pero pierdo más que gano. No tiene sentido que siga perdiendo el tiempo aquí.
Nadie me va a llamar porque le doy asco a todo el mundo, casi tanto como el
asco que a mí me dan todos. Pero tengo la suerte de no convivir con nadie, no
comparto piso con ningún gilipollas, ni con ningún guarro, ni con subnormales
profundos y sólo por eso vale la pena pagar el precio de la libertad.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">A veces pienso que me gustaría meterme
heroína para experimentar alguna sensación de placer al cabo del día. Pero sé
que acabaría mal, Madrid está llena de yonkis y yo acabaría yendo a La Cañada
Real todos los días a por mi dosis y acabaría atracando farmacias para
suministrarme mi dosis. No lo veo un buen plan.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Salgo de la casa de apuestas. De pronto
busco en Google donde hay una persona que eche el tarot cerca. La llamo y le
pregunto si puedo ir ahora. Me dice que sí, que me pase.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Llego hasta el edificio. Está oscuro. Es
una cuarta planta. Una señora con el cabello moreno y pendientes raros me
invita a pasar. Es muy amable conmigo. Nos adentramos en un pasillo. Todo está
lleno de figuras de la virgen, de velas, de atrapasueños, de dibujos de indios cherokee,
de piedras con alguna propiedad curativa. Me hace sentarme en una cómoda silla
y me dice que corte la baraja. Me pregunta qué quiero saber y le digo que
quiero saber si seré feliz. Me mira un poco extrañada porque la pregunta es
algo ambigua pero comienza a echar las cartas.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Veo que aparece mi carta, la de El loco,
la de Dionisio, el viajero loco incansable. Me dice todo lo que debo hacer, los
altibajos que tendrá mi vida, que no me confíe, que mantenga la guardia y que
sea perseverante en mis ambiciones.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">De pronto me pregunta. </span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">-¿Conoces el I Ching?<br />
-Sí –le digo. <br />
-¿Quieres que hagamos una tirada?<br />
-Venga, ¿Por qué no?<br style="mso-special-character: line-break;" />
<br style="mso-special-character: line-break;" />
</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Echamos el I Ching. Sé que I Ching
significa “Libro de las mutaciones” porque Bunbury tiene un disco que se llama
así. </span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">La señora muy amablemente comienza a
recitarme lo que significa mi tirada. Me quedo sorprendido porque da en el
clavo en ciertas cosas muy concretas. Llega a asustarme su precisión
milimétrica con mi situación. También me dice que una persona influyente se
pondrá en contacto conmigo para ayudarme, que no rechace la ayuda. </span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD">No contaré más, pero después me despedí
de ella y le di una cantidad de dinero prohibitivo. Un dinero que me costó más
de una noche de insomnio de ganar. A veces el dinero lo mido por la cantidad de
jornadas de trabajo que me costó de ganar. A veces me siento muy culpable por
gastármelo y otras pienso: qué cojones, bien que me lo he ganado y me merezco
esta mierda.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Pero el saldo se acaba. El trabajo no
llega. Sobre mí pesa la posibilidad de volver a Cullera, tal vez como un
fracasado, como alguien que no consiguió abrirse paso en el mundo laboral
porque es un puto antisocial de mierda. </span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">La casera me vuelve a escribir. Me dice
que le tengo que dar una respuesta.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Bloqueo la pantalla del teléfono, suspiro
lamentándome.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">De pronto veo un mensaje. Es un amigo con
el que hace años que no hablo.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">-He visto que estás buscando trabajo,
llevo años en la ONG más grande del país, hay un puesto en la sección de
comunicación. ¿Te interesa?<br />
<br />
Pienso en el I Ching, en su predicción y en la necesidad inmediata que tengo de
escribir.<br />
<br />
Es lo único que me queda.</span></p>
<p></p>Efehttp://www.blogger.com/profile/15871768584767392014noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4552419815881038054.post-32815261809891031972022-10-02T18:23:00.009+02:002022-10-03T13:33:31.530+02:00El guionista<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh__MQu-RLQSa-0ghiIVsNBInO_V_gXGpUPmBnORKGjLlHfeRuGu8UiEu64cs1sWT99fz5kSjQq-D12Ba6S-_CmbnYg8yhcxmdpEyQewT20ot3pDynkc00kLxUIZVCDGgaiMJj8CfBjKcEU2PpceqpEvQ6hcktcWzI2OmhDEqlkf1L25oESnOX7aTmk-A/s480/Kirk%20Douglas,%20el%20gran%20carnaval.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="327" data-original-width="480" height="272" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh__MQu-RLQSa-0ghiIVsNBInO_V_gXGpUPmBnORKGjLlHfeRuGu8UiEu64cs1sWT99fz5kSjQq-D12Ba6S-_CmbnYg8yhcxmdpEyQewT20ot3pDynkc00kLxUIZVCDGgaiMJj8CfBjKcEU2PpceqpEvQ6hcktcWzI2OmhDEqlkf1L25oESnOX7aTmk-A/w400-h272/Kirk%20Douglas,%20el%20gran%20carnaval.jpg" width="400" /></a></div><!--[if gte mso 9]><xml>
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<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Ya hacía al menos siete meses que Yolanda
y yo no follábamos. Y es paradójico, porque acepté un trabajo como guionista en
la industria del porno y ni siquiera se lo dije. No estaba muy orgulloso de ese
trabajo. Ni siquiera sabía que para esos vídeos necesitaban a guionistas pero
no podía rechazar la oferta porque me hacía falta el dinero. Me hicieron una
prueba. Tenía que escribir una escena y me dijeron que cuantas más etiquetas
tuviese más visitas tendría el vídeo, así que me recomendaron que dejase volar
la imaginación y mezclase todas las categorías posibles en un solo vídeo. Me
puse a ello y no fue fácil, pero conseguí escribir una escena con un montón de
variedades para que se catalogase en muchas más categorías. Creo que lo hice
muy bien. Plasmé muchas perversiones, muchas fantasías y puse escenas
que a mí no me motivaban nada pero sabía que a los grandes aficionados al porno
les gustarían aunque era muy difícil contentar a todo el mundo.</span></p><a name='more'></a><p></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Unas semanas más tarde recibí un email.
Me comunicaron que ya habían rodado la escena y me mandaban un enlace al vídeo.
Fueron muy rápidos. Entré en el enlace del vídeo y me dispuse a verlo.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Vi aparecer a Yolanda en el vídeo
acompañada de un varón con intenciones monotemáticas. ¿Qué hacía ella allí?
¿Qué estaba pasando? Me estaba dando taquicardia. Ambos se desnudaron y
comenzaron a darle al tema. Sin duda era ella. ¿Cómo podía hacer esto? ¿Pero
con qué clase de persona estaba saliendo? Realizaron todos y cada uno de los
movimientos que describí en el guion e interpretaron cada línea de diálogo,
pero lo peor fue cuando entraron dos hombres más y le hicieron exactamente todo
lo que había escrito. Quería parar de ver el vídeo pero a la vez tenía una curiosidad
irrefrenable por verlo hasta el final.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Me mataba ver que estaba disfrutando más
que en su vida, hacía con buen gusto todo lo que había escrito. Ella nunca
había sido actriz y lo que más me dolía era verla disfrutar como nunca había
disfrutado conmigo. Esa cara de placer era imposible de fingir, tenía múltiples
orgasmos, estaba desatada, entregada y disfrutando de la situación. No se
saltaron ni una línea de guion, no se saltaron ninguna escena, hicieron todas y
cada una de las etiquetas que propuse. </span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">No podía concebir lo que estaba pasando.
Podría pensar que era sólo una escena, que ella se había metido a actriz y que las
actrices hacían y decían cosas que no sientían. No quería ser de esos novios
mediocres que se enfadan con sus novias actrices porque tienen escenas de sexo
o tienen que besarse en las películas. Pero a la vez me daba cuenta que todo lo
que estaba pasando era real, entonces me pregunté si el porno pertenecía al
género de ficción o a un género más documental. En esas escenas había acciones
que no pertenecían a la ficción porque lo estaba disfrutando realmente. Sé que
a lo largo de la historia se han hecho muchas películas de cine convencional
con escenas de sexo reales, pero no podía ponerme en esa tesitura, sabía que
ella no podía fingir eso.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Esa tarde la esperé en casa sentado en el
sofá, muy nervioso. Al oír sus llaves abrir la cerradura fingí tranquilidad. La
observé entrar, la saludé como si no supiera nada. Hizo sus cosas y luego se
vino al sofá a sentarse conmigo. La miraba atentamente como quien mira una
aparición mariana.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">–¿Cómo estás? –le pregunté.<br />
–Pues bien, como siempre –me respondió.<br />
–¿Has hecho mucho ejercicio últimamente?<br />
–No, no tengo tiempo, ya lo sabes.<br />
–Vale, vale, es que te noto más en forma.<br />
–¿Más en forma? ¡Qué cosas tienes!<br />
–Sí, tengo muchas cosas… como por ejemplo… ¿Cuándo empezamos a distanciarnos
tanto?<br />
–¿Qué preguntas haces? ¿Estás bien? Estás muy raro desde que he venido.<br />
</span><span lang="ES-TRAD">–</span><span lang="ES-TRAD">Estoy planteándome muchas cosas de la existencia. Eso es todo.<br />
–¿Y por eso te da por filosofar?<br />
–Algo así.<br />
</span><span lang="ES-TRAD">–</span><span lang="ES-TRAD">Bueno, pues va, filosofa.<br />
</span><span lang="ES-TRAD">–</span><span lang="ES-TRAD">¿Quién crees que es más culpable? ¿el que idea una acción o quien la ejecuta?<br />
–En serio… ¿Qué pregunta es esta?<br />
</span><span lang="ES-TRAD">–</span><span lang="ES-TRAD">Quiero que respondas.<br />
–Pues pensar no es delito, las cárceles estarían llenas si encerrasen a la
gente por lo que piensa.<br />
–No exactamente, mira a Charles Manson, que lo encerraron por idear todos esos
crímenes –le dije.<br />
–No sé a dónde quieres llegar –me dijo.<br />
–Yo tampoco. Pero me acuerdo de esa frase de misa que dicen que hay pecados de
pensamiento, palabra, obra u omisión.<br />
–Todo el mundo peca de pensamiento.<br />
–Sí, pero imagina que todo lo que piensas y escribes al final se hace realidad
en un plano entre la ficción y la realidad.<br />
–¿Pero a ti qué cojones te pasa hoy?<br />
–No lo sé, estoy raro.<br />
–Ya lo veo, y te ha dado por tus filosofías estúpidas.<br />
–No son estúpidas, es que imagina que alguien escribiera el guion de nuestras
vidas. ¿Seríamos libres? ¿Seríamos títeres del guionista? ¿No tenemos
autonomía? ¿Somos lo que nuestro creador haya decidido hacer con nosotros?<br />
–Yo me siento muy libre, hago lo que quiero –dijo Yolanda.<br />
–¿Y si no lo fueras?<br />
–¿Por qué lo tengo que dudar?<br />
–Porque tal vez sólo seamos una parte de ese que escribe nuestras vidas.<br />
–Yo seguiría siendo yo, y no él. </span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Se hizo un silencio que no fue incómodo.<br />
<br />
–¿Por qué nos hemos distanciado? –le insistí.<br />
–Estamos juntos ahora mismo.<br />
–No es distancia física, es distancia mental. Ya no me cuentas nada de ti.<br />
–Creo que es cosa de la rutina, el amor a veces deja de ser hormonal y comienza
a ser más racional.<br />
–Pues yo estoy harto de amor de cartón. Hay algo que quiero decirte.<br />
–Dime.<br />
–¿Cuánto tiempo hace que no follamos? –pregunté.<br />
–Pues no lo sé. He perdido la cuenta.<br />
–Pues deberíamos poner fin a esto.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"> </span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"> </span></p>
<p></p>Efehttp://www.blogger.com/profile/15871768584767392014noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4552419815881038054.post-25511870393638094862022-08-24T21:51:00.002+02:002022-08-24T22:01:23.811+02:00IKEA del Minotauro<p><span lang="ES-TRAD"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjH-TJ8RU7Hp1lBA7-NrOKsptzMnJOJMOWwZgPd9pAtO89M7d4rvTb5DMNIHgps9zg7anbjeDE_b0qKBkwY1y749bw-YLqLWBs6F--8HHw9IqpP37a1S2kkHPj_L2cKNNtjz0um3NZrmzide5U8HE1hamEQJZRqJeXNlbEWKmig8PsDeH60TJtlTLtHkw/s2048/81989268_10157995241026528_4869692881515839488_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1365" data-original-width="2048" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjH-TJ8RU7Hp1lBA7-NrOKsptzMnJOJMOWwZgPd9pAtO89M7d4rvTb5DMNIHgps9zg7anbjeDE_b0qKBkwY1y749bw-YLqLWBs6F--8HHw9IqpP37a1S2kkHPj_L2cKNNtjz0um3NZrmzide5U8HE1hamEQJZRqJeXNlbEWKmig8PsDeH60TJtlTLtHkw/w400-h266/81989268_10157995241026528_4869692881515839488_n.jpg" width="400" /></a></div><br /><p></p><p><span lang="ES-TRAD">Ir a Ikea con Marcela es lo más parecido
a la tortura que conozco. Ella quiere decorar el nuevo piso al que nos hemos
mudado a su gusto, pero no deja de comprar gilipolleces, cosas absurdas e
innecesarias. Ahora está mirando una nueva vajilla, que además todas las casas
tienen las mismas de Ikea y lo que más me fastidia es que ya tenemos una que
cumple su función perfectamente y no nos hace falta otra.<span></span></span></p><a name='more'></a>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">–Hay que renovar las cosas de casa, no
podemos estar siempre con los mismos muebles y el mismo menaje –me dice.<br />
–Comprar cosas sólo por comprar es tirar el dinero que tanto cuesta de ganar
–le respondo.<br />
–Pero las tendencias y estilos cambian.<br />
–¿Qué tontería es esa? Seguir la moda es la mayor estafa de la historia y la
inutilidad más grande que ha inventado el ser humano para parecer interesante
ante gente que no es interesante.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Ella pasa de mí y ni me contesta. Camino
dos pasos por detrás de ella exasperándome porque se detiene en cada rincón. No
va directa a por lo importante y mi paciencia se agota. Se queda mirando los
fregaderos de cocina atentamente. </span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">–Mira este fregadero –me dice– es muy
grande y está muy bien, si tenemos un bebé lo podría bañar ahí.<br />
–¿Pero qué bebé? Si siempre hemos dicho que no queremos tener críos.<br />
–Sí, pero ahora soy consciente de mi reloj biológico y creo que ha llegado el momento
de que tengamos un hijo.<br />
–No, a ver, eso lo tenemos muy hablado y siempre hemos dicho que no. Es que no
entiendo este cambio de actitud de repente.<br />
–La gente cambia de opinión, lo que a veces tenías muy claro en el pasado puede
cambiar en el transcurso de la vida –me contesta.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Me quedo pensativo observándola. Creo que
la conozco pero a veces me resulta una completa desconocida que no sé por dónde
va a salir. Es totalmente impredecible, no le da estabilidad a mi vida y no encuentro
la paz a su lado.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Ahora se queda mirando las habitaciones
para niños. Pasa la mano por los muebles como si así pudiera calibrar si son de
buena calidad. </span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">–Si es niña podríamos comprar esta
habitación, sería perfecta para ella.<br />
–No pienso tener hijos, es algo que teníamos clarísimo desde el principio y es
uno de los motivos por los que estoy contigo –le digo.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Me contesta con una sonrisa que no sé
interpretar.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">De pronto hemos vuelto al mismo sitio de
antes. Estamos dando vueltas sobre el mismo sitio, estamos frente a los
fregaderos otra vez.<br />
<br />
–Por aquí ya hemos pasado –le digo.<br />
–Es que no estamos siguiendo las flechas del suelo para recorrer el lugar bien.<br />
–Esto es un puto laberinto sin salida.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Pasamos por la zona de decoración para la
casa. Mete en el carro jarrones inútiles y nada prácticos, mete una cubertería
entera, compra un juego de velas perfumadas, muchas bombillas de bajo consumo y
una alfombra pequeña. Miro el contenido del carro preocupado por el precio, no
somos ricos, no nos podemos permitir tantas gilipolleces.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Ella parece feliz. Pasea sonriente entre
las estanterías, me habla con dulzura y yo estoy sudando, deseando encontrar la
salida e irme a casa de una vez.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">La observo moverse, miro su cuerpo. En
realidad no sé lo que hago con ella. No nos une nada. A ella le gusta ver
Piratas del Caribe y cuando le sugiero ver una película clásica me contesta que
no quiere ver nada en blanco y negro y que le aburren. Ella se pasa la noche
buscando en el catálogo de Netflix la serie del momento, yo miro el contenido
de Filmin para ver si ya han puesto de una vez la serie de Berlin Alexanderplatz
de Fassbinder. </span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Entonces pasamos por la sección de
jardinería y veo una pala. La meto en el carro. Ella me mira extrañada.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">–¿Para qué quieres esa pala? –me
pregunta.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">No contesto. Miro al frente y espero que
llegue mi turno en la cola de la caja.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"> </span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"> </span></p>
<p align="right" class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; mso-outline-level: 1; text-align: right;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-weight: bold; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES; mso-font-kerning: 18.0pt;">“Compré
una pala en IKEA para cavar mi tumba” <br />
</span></i><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-weight: bold; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES; mso-font-kerning: 18.0pt;">(Rodrígo García)<i style="mso-bidi-font-style: normal;"></i></span></p>
<p></p>Efehttp://www.blogger.com/profile/15871768584767392014noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4552419815881038054.post-31546142656048879432022-08-18T18:23:00.007+02:002022-08-18T19:45:27.918+02:00Las cosas que no hice<p> <!--[if gte mso 9]><xml>
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</p><p class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"></b></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmTW7pB5KyHgNpJy0hW36ZsEs_sNJdc-rzZ8zWZmOTcUnUweb7gWU-OYck0fpd4rddSHFMTKUEIYuTUwl_m0vLl7DyYETdgBgjPtY7tAaDpDhyqmxC07yqdPanfF68HaBd7moCmtxQYKlnXnzM_XBjiclvsEFejBcYjWVrrNa8QW0jegEJggh5QQhFEg/s4624/IMG_20220813_222528.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2080" data-original-width="4624" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmTW7pB5KyHgNpJy0hW36ZsEs_sNJdc-rzZ8zWZmOTcUnUweb7gWU-OYck0fpd4rddSHFMTKUEIYuTUwl_m0vLl7DyYETdgBgjPtY7tAaDpDhyqmxC07yqdPanfF68HaBd7moCmtxQYKlnXnzM_XBjiclvsEFejBcYjWVrrNa8QW0jegEJggh5QQhFEg/w400-h180/IMG_20220813_222528.jpg" width="400" /></a></b></div><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><br /></b><span lang="ES-TRAD">Estaba en la aduana para entrar en EEUU. Atravesé
el umbral del detector de metales y el policía me miró de arriba abajo y me
dijo que lo acompañara. Me registró entero, un perro me olió en busca de
sustancias y me tomaron las huellas dactilares. Había pasado muy poco tiempo
desde el 11-S y las medidas en los aeropuertos eran extremas. El policía me
pidió que le enseñara el contenido de mi mochila y empezó a sacar todo: una
libreta, bolígrafos, guantes, chicles y entonces extrajo el diario de Ángela.
Lo abrió y empezó a hojearlo. <span><a name='more'></a></span></span><p></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Ángela me hizo prometer que nadie leería el diario que me había prestado. También me dijo que yo lo leyera sólo cuando
llegara a Estados Unidos. El policía, al leerlo por encima, estaba haciendo que
yo rompiera la promesa, pero no podía detenerle. Tal vez se pensaba que podía
guardar un arma dentro del diario de Ángela.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Como compensación a que Ángela me dejara
leer su diario yo le había dejado el mío. Yo escribía en una agenda todos los
días lo que me pasaba, lo que pensaba y cómo me sentía. Era un buen registro
para calibrar tiempo después cómo había evolucionado.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Llegué al destino. Podría hablar ahora
del viaje a Estados Unidos y de lo que hacía allí pero eso no es lo importante.
La cuestión es que por fin conseguí estar en la cama, solo y abrí el diario de Ángela.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Comencé a leerlo y desde el principio vi
que en el diario hablaba mucho sobre mí. Apuntaba los días que me había visto,
las cosas que le había dicho y hacía observaciones muy generosas sobre mi
persona. Incluso describía la ropa que llevaba, cosa de la que no era
consciente ni yo, que siempre me pongo la primera prenda que tengo a mano.
También hablaba un poco de sus padres, de su vida cotidiana y, sólo un poco, de
su novio, del cual decía que le daba asco cuando la besaba y que no lo
soportaba. </span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Me sorprendió ver la cantidad de detalles
de mí en los que se fijaba, cosas de las que yo no era consciente, cosas sobre las que ni yo mismo habría reparado. Me estaba viendo a mí mismo a través de otra
persona y era una experiencia alucinante. Pero no lograba entender por qué se
empeñó tanto en que yo leyera eso, por qué me confesaba así sus sentimientos,
no sabía qué quería de mí si tenía novio. </span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Me sentí abrumado ante tanta atención, no
sabía cómo reaccionar a lo que había leído en ese diario. Estaba halagado y a
la vez confuso. Nunca alguien me había hecho algo así. Mi relación con Ángela
era muy formal, muy correcta, quedábamos a menudo, hablábamos mucho, a veces me
invitaba a su casa y veía a su gata, nos prestábamos libros y luego los
comentábamos. Me lo pasaba bien con ella, pero las notas de su diario eran de
un calibre más emocional y más profundo de lo que aparentaba en el trato
personal. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Durante mi estancia en EEUU logré hablar
con Ángela unas cuantas veces a través del MSN. Me preguntó si ya había leído
el diario y le dije que sí. Quiso saber qué me había parecido y le dije que
sería mejor hablarlo en persona.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Al volver a España quedé con ella para
devolverle su diario y que me devolviera el mío. Me dio un abrazo un poco más
largo de lo habitual.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">-Te he echado mucho de menos, Fredy –me
dijo.<br />
-Yo a ti también.<br style="mso-special-character: line-break;" />
<br style="mso-special-character: line-break;" />
</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Me preguntó por el viaje, estuvimos
hablando mucho sobre la cultura americana y todo lo que había hecho por allí
hasta que al final se atrevió a preguntar.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">-¿Qué te ha parecido lo que has leído en
el diario?<br />
-Me ha sorprendido muchísimo que hables tanto de mí.<br />
-¿Por qué te sorprende?<br />
-Porque no me lo esperaba, es como que me das mucha importancia.<br />
-Claro que te la doy, ¿nunca lo has notado?<br />
-Sí, bueno, pero hablas de mí en unos términos muy emocionales.<br />
-Es todo lo que siento por ti, Fredy.<br />
<br />
Nos quedamos mirándonos un buen rato. Había una tensión extraña en el ambiente.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">-¿Tú has leído mi diario? –le pregunté<br />
-Por supuesto.<br />
-¿Y qué tal?<br />
-Me ha llamado la atención cómo hablas de tu familia y cómo te afectan las
cosas, lo sensible que eres. En realidad es que me pareces alguien muy especial.
<br />
-No me digas eso, que me ruborizo.<br />
-Es la verdad, pero flipé mucho con una cosa.<br />
-¿Con qué?<br />
-Leí que una noche dormiste con Nina en tu cama.<br />
-Sí, es verdad. Pero no pasó nada más.<br />
-Cuando lo leí pensé muchas veces en que me gustaría ser ella.<br />
-¿Por qué?<br />
-Porque me encantaría dormir contigo una noche.<br />
-Bueno, pues se puede ver algún día que no estén mis padres.<br />
-Hecho.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"> </span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Una noche quedamos todo el grupo de
amigos de Cullera y Ángela se vino con nosotros. No se despegó de mí en toda la
noche. Bebimos, bailamos y notaba a Ángela muy atenta conmigo. Mis padres se
habían ido de viaje y quedamos en que dormiríamos juntos. Le dije a mi tía
abuela que no dijera nada a mis padres y me guardó siempre el secreto. </span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">La fiesta terminó y Ángela y yo nos
íbamos a mi casa juntos. Hablamos un poco sobre Jodorowski y su libro “La danza
de la realidad”, decía que le inspiraba algo de miedo todo el tema de la
psicomagia. Yo le decía que tenía que tomárselo como un tema de sugestión que
también podía curar y que, además, Jodorowski tenía una vida muy interesante. </span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">De pronto, no sé cómo, empezamos a hablar
de sexo. Me dijo que no solía hacer sexo oral porque no le gustaba el sabor y
que empleaba algunos métodos poco tradicionales para hacerlo. Le pregunté por
esos métodos y me dijo que untaba el pene con una piruleta para que hiciera
mejor sabor. </span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">-¿Tienes una piruleta el bolso? –le
pregunté<br />
-No seas imbécil, -se rio- no hago esas cosas con cualquiera.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Yo llevaba condones en la cartera pero
ella no lo sabía.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Llegamos a mi casa y ella se puso su
pijama. Mi cama era muy estrecha y yo me metí a la parte de dentro. Nos tapamos
bien porque era invierno y Ángela me miró a los ojos, muy cerca, y me preguntó
si hoy no iba a escribir en mi diario antes de acostarme. Le dije que no, que
lo escribiría mañana.<br />
<br />
Entonces Ángela me dio un beso en la boca suave, lento, con mucha ternura, me
dio las buenas noches y me abrazó.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">-¿Qué te pasa? –me preguntó.<br />
-Nada, ¿Por?<br />
-No sé.<br />
-¿No sabes qué?<br />
-¿Por qué hablabas tanto de Nina en tu diario y de mí no?<br />
-Pienso mucho en ella.<br />
-¿Te gusta?<br />
-Sí.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Dejó de abrazarme y se giró hacia el otro
lado con cierto disgusto. </span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">**********</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Pasaron unos días y Ángela me llamó
llorando. </span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">-Gabriel ha leído mi diario, ha leído
todo lo que digo de ti, ha leído que hemos dormido juntos.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Gabriel era su novio. Ángela se fue a la
ducha y al volver se lo encontró leyendo el diario sentado en el borde de la
cama, llorando al ver todo lo que había escrito y le preguntó qué significaba
todo eso. La dejó para siempre en ese mismo instante. </span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Ángela dejó de hablarme paulatinamente,
se distanció poco a poco hasta que perdí el rastro de ella. Tan sólo me contó
que al tiempo había conocido a otro chico y estaba saliendo con él. Decía que
le gustaba mucho porque se parecía mucho físicamente a Enrique Bunbury, pero
que no cantaba ni lo imitaba tan bien como yo.</span></p>
<p></p>Efehttp://www.blogger.com/profile/15871768584767392014noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4552419815881038054.post-60005061580089887052022-07-07T20:17:00.001+02:002022-07-07T20:17:08.818+02:00Mi otro yo sonámbulo<p><!--[if gte mso 9]><xml>
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</p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Me despertó la vibración del móvil. Alguien me estaba llamando. Ahora el
profesor de escritura creativa me diría que empezar un texto con alguien
despertando es un lugar común y un cliché. Pero la historia comenzó así, no
comenzó de otra forma, déjame vivir y hacer lo que me salga de los huevos,
joder, yo no me meto con tu vida, haz tú lo mismo con la mía.<span></span></span></p><a name='more'></a><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"> </span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">La cuestión es que cogí el teléfono, era un número desconocido y la chica
preguntaba por mí. Le dije que sí, que era yo. Ella me dijo que me llamaba
porque tenía una llamada perdida mía.</span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">-¿Cuándo se supone que he hecho esa llamada? –le pregunté.<br />
-Pues hace dos horas.</span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Dos horas atrás yo estaba durmiendo, era imposible que yo llamara.</span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">-Pues mi teléfono me hace cosas últimamente, no sé qué ha pasado.<br />
-¿Te sigue interesando nuestro puesto de trabajo?<br />
-¿Qué puesto?<br />
-Te llamamos hace unas semanas para ser editor de vídeo.<br />
-Ah sí, ya recuerdo.<br />
-Pues si te interesa te llamaremos pronto.<br />
-De acuerdo.</span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Colgué el teléfono. ¿Y si me había vuelto un sonámbulo que hacía cosas
raras cuando dormía? ¿Y si tenía una vida paralela y había un Tyler Durden
circulando por Madrid sin que yo lo supiera? Tal vez hasta estaba cometiendo
crímenes y no era consciente de ello, pero no era la primera vez que sospechaba
que mi teléfono hacía cosas raras y no entendía por qué.</span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Ya no me puede dormir, por las noches tampoco podía dormir bien. Tener
insomnio es una mierda porque nunca estás despierto del todo ni nunca estás
dormido del todo. Vives en un limbo de cansancio, con ganas de dormir y sin
poder hacerlo. Algo así pasa con mi vida. He terminado el máster que vine a
hacer, tengo unos meses por delante antes de reincorporarme a mi antiguo puesto
de trabajo, tengo tiempo en mi vida pero estoy en un limbo emocional, mental,
laboral y espiritual que supone la completa indefinición de mis actos y que no
sé hacia dónde me conducen.</span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Abrí la nevera. Vi que la luz de dentro no se encendía. Vi que nada estaba
frío. Otra vez se había parado el motor de enfriamiento de la nevera y se me
había estropeado casi todo. Llamé a la casera indignado, le dije que llevo más
de un mes esperando que me cambie la nevera porque ya es la séptima vez que me
hace esto y que si no me la cambia no pagaré el alquiler y que ya estoy harto
de perder dinero comprando comida que luego se me estropea. Se disculpó y me
dijo que hacía poco que había tenido un hijo y con el lío se le había olvidado
completamente. Le di la enhorabuena y le dije que muy bien, pero que quería mi
nevera nueva que me prometió.</span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Me fui a comer un sándwich a mi bar favorito. Es totalmente decadente y
siempre estamos los mismos allí, el camarero ya me llama por mi nombre. En la
tele ponían el partido de Nadal y había una pareja delante de mí viendo el
tenis. Cada vez que Nadal anotaba un punto él se emocionaba y gritaba “¡Qué
grande eres Nadal!” y acto seguido, tras la emoción, le daba un beso a su
novia. Lo repitió muchas veces, punto de Nadal y gesto cariñoso con su novia.
Pensé que se excitaba con Nadal y le motivaba a ser cariñoso con ella. Pensé
que tal vez en la cama cuando follaban él pensaba en Nadal para que se le
levantara. Pensé que cada uno tiene sus parafilias y la de él era esa. Todo es
respetable y nunca juzgo. </span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">De hecho una vez una amiga, Lola, tras mucho insistir por mi parte, me
confesó su parafilia más secreta. Me dijo, muy temerosa de ser juzgada, que se
excitaba viendo vídeos de asesinatos reales, de ejecuciones, de ajustes de
cuentas de narcos, de decapitaciones. Me decía que verlos les producía una
sensación que le ponía muy cachonda y no podía evitar masturbarse cada vez que
los veía. Esperó mi reacción y no le dije nada, tuve mis dudas sobre si era
verídico, pero por la expresión de vergüenza que tenía me di cuenta que su
declaración era real. No le dije nada, no la juzgué, pero era de las cosas más
extrañas que me habían contado en mi vida.</span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Un día decidí ponerla a prueba. Me puse a buscar en Google vídeos de ese
tipo. Me extrañó lo realmente fácil que era encontrarlos. Vi uno en el que
estaban matando a un hombre a hachazos. No acabé de verlo porque cuando veo un
vídeo de esos acabo traumatizado una semana. Pero copié el enlace, abrí el chat
de mi amiga Lola y le pegué el link y le dije: “Mira lo que he encontrado para
ti”. Al cabo del rato me contestó, me dio veinte veces las gracias, me dijo que
le había excitado mucho recibir el vídeo y poder compartir eso conmigo, que iba
a masturbarse gracias a mí.</span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Entonces pensé que si seguía con ella y le excitaban esas cosas tal vez
algún día intentaría estrangularme y matarme y se excitaría con eso. Sería como
la Sharon Stone de Instinto Básico y tal vez guardaba un picahielos debajo de
su cama para clavármelo por la espalda cuando hiciéramos el amor. Me asusté un
poco y sin decirle nada me distancié de ella. Quería seguir vivo y perpetuar mi
inexplicable existencia y con ella corría peligro.</span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Al salir del bar pasé por delante de unos sitios de copas por los que
siempre paso. La juventud se agolpaba allí bebiendo y riendo. Los miré a todos.
Cuando voy por la calle me fijo en todo el mundo, pienso en la gente que me
follaría, en qué le haría a esa chica, en lo imbécil que parece esa persona, en
qué estará haciendo aquel. Mi mente no para, pero desde hace un tiempo me doy
cuenta de que ya ninguna chica guapa me sostiene una mirada. Ya soy invisible
para ellas, pertenezco a un mundo que a ellas ya no les interesa, estoy a punto
de cumplir cuarenta años y para esas chicas ya no formo parte de su rango de
gente interesante salvo que tengan serios daddy issues. Supongo que en esto
consistía el hacerse viejo. Había visto muchas películas sobre el paso del
tiempo, sobre la vejez, sobre el deseo sexual, pero ahora ya lo estaba
viviendo. Me estaba haciendo viejo y siempre pensé que eso de hacerse viejo era
algo que les pasaba a los demás, que era como algo abstracto que nunca
llegaría, que yo siempre sería joven, que a mí nunca me tocaría, y sin embargo
ya había llegado el momento. Me he quedado calvo y las chicas odian a los
calvos. Hay mucha calvofobia, que a mí me da igual porque yo me acepto, pero la
gente no me acepta. A veces<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>algunas
personas delante de mí, para referirse a otro que no está presente, le llaman
“calvo de mierda” sin darse cuenta que estoy yo. Es como esa vez que insulté a
un jugador de fútbol rival llamándole negro de mierda, y había un negro viendo
el fútbol conmigo y quise morirme de lo imbécil que fui.</span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Siento que hay un mundo que ya no me pertenece y que nunca me perteneció.
Siento que no aproveché demasiado algunos momentos, o que aplacé cosas y al
final nunca llegaron. De lo único que me arrepiento en la vida es de no haber
hecho cosas que no hice porque fui gilipollas. Si eres joven y estás leyendo
esto, este es mi consejo: hazlo. Haz lo que sea, vívelo, peca, jode, folla, di
lo que sientes, no te guardes nada, porque luego te quedará siempre la duda en
tu vida de “¿Qué hubiese pasado si…?” y es muy duro vivir con eso.</span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Volví a casa. Abrí la nevera. Siempre busco dentro de la nevera la solución
a mis problemas, como si allí se hallara el aleph que es el principio y final
de las cosas, pero ahora solo veía unas lonchas de queso rancio y comida que se
había estropeado. Lo curioso era que a la nevera funcionaba, enfriaba, pero el
contenido de lo que había en ella ya no valía, se había echado a perder, pasó
el momento de esa comida y comérsela ahora sería contraproducente y podría
generarme un dolor de estómago brutal o una diarrea de dimensiones épicas.</span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Pensé que era mejor no comer nada, que lo mejor era irse a la cama y
esperar a que mi otro yo, el sonámbulo, el que sueña, pudiese cumplir sus
promesas e hiciese lo que yo nunca hice y encentrase en la poesía de ficción
ese lugar que en la realidad nunca existió. Esperé a que mi yo sonámbulo
tuviese una vida más feliz que la mía y me daba mucha pena que si tenía un
desdoblamiento de personalidades no poder recordar la vida de la que no soy
consciente, la que nunca viví, la que nunca me perteneció, la que pudo haber
sido.</span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Me acosté, pero antes cogí el móvil y miré Instagram. Entré en un perfil de
una persona. Miré sus últimas fotos. Menos mal que Instagram no notifica a
nadie que has entrado en su perfil porque sería muy siniestro que ella
descubriera que es mi último pensamiento del día, que su imagen es lo último
que veo antes de cerrar los ojos y esperar que, en los sueños, todo sea
posible.</span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"></span></p>
<p></p>Efehttp://www.blogger.com/profile/15871768584767392014noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4552419815881038054.post-24030940144330397192022-06-29T20:50:00.001+02:002022-06-29T20:50:10.311+02:00Ponme fuera del alcance del bostezo universal<p><span lang="ES-TRAD"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijk-mjBqDRcMpWTXMTnlm3qPXOnnZY0UBQc3CZ4x7fve70Uj5reskz4ehAjfi-8UlBys6jRCOyIHQosjrf1jndY_lMzCZJzaHI_k0Jud6mfF0l4dR6G5vhJng5PjK9AksBHmwJY9CiWSAeeyznblMWKapCsJ8pP_OuJR3HD5UruIFseYtmbwPFc2xNpQ/s1280/FEDE2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="576" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijk-mjBqDRcMpWTXMTnlm3qPXOnnZY0UBQc3CZ4x7fve70Uj5reskz4ehAjfi-8UlBys6jRCOyIHQosjrf1jndY_lMzCZJzaHI_k0Jud6mfF0l4dR6G5vhJng5PjK9AksBHmwJY9CiWSAeeyznblMWKapCsJ8pP_OuJR3HD5UruIFseYtmbwPFc2xNpQ/w180-h400/FEDE2.jpg" width="180" /></a></div><br /><p></p><p><span lang="ES-TRAD">Sería mucho más divertido celebrar los
títulos académicos como los celebran los equipos de fútbol cuando gana un
título: yendo al ayuntamiento, haciendo discursos, bañándose en una fuente y
con miles de personas jaleando a sus ídolos. Pero nada de eso pasa, he
celebrado que he acabado el máster en soledad, dándome un buen homenaje yo solo
en un restaurante, comiendo bien y recapitulando lo que he aprendido este año.
Me ha pasado volando y creo que cuando algo pasa muy deprisa es porque lo estás
viviendo intensamente. El tiempo sólo pasa lento cuando te aburres, cuando no
eres feliz o cuando haces cosas que no te gustan, lo tengo comprobadísimo. Pero
también da miedo que la vida pase tan deprisa, que los años vuelen, que hace
nada tenía veinte años y ahora estoy a punto de cumplir cuarenta. Me da vértigo.<span></span></span></p><a name='more'></a>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Finalicé el máster presentando la memoria
de mi proyecto de final de máster. Tenía que hablar sobre el trabajo que había
hecho en el guion de largometraje que hicimos en grupo. Tenía mucha
incertidumbre, porque tengo un problema hablando en público que estoy tratando
con psicólogas y todo. Me puse ante los tres miembros del tribunal y empecé a
hablar, pero enseguida me di cuenta de que no estaba respirando bien, que me
estaba precipitando, que se me estaba acelerando el corazón y me estaba dando
ansiedad. Entonces paré, les dije, disculpad, me estoy poniendo nervioso. Bebí
un trago de agua, respiré, y entonces me tranquilicé como nunca antes lo he
hecho y empecé a hablar del proyecto de una forma impropia en mí, tranquilo,
sin nervios y como si hablara con mi madre.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Al final me pusieron un 9 por mi
exposición y el director del máster, después de darme su opinión y su
valoración de mi memoria me confesó que él lleva treinta años dando clases y
aún hoy se sigue poniendo nervioso antes de entrar en una clase. Le dije que no
me estaba consolando nada y entonces todos se rieron, se destensó la situación
y nos fuimos todos con una sonrisa. </span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Ahora llega lo más difícil, el día
después, mirar hacia el futuro incierto. El sueño, que era hacer el máster, ya
está realizado, ya lo he cumplido, lo he disfrutado, lo he vivido con muchísima
ilusión, la misma ilusión de uno que ha soñado alguna vez volver a la clase de
su infancia sabiendo todo lo que sabe ahora. Ahora estoy buscando trabajo,
quiero dedicarme a escribir, quiero contar historias, quiero expresarme, pero
la realidad es muy dura y no sé qué va a pasar, necesito un golpe de suerte y
no parar de picar piedra para alcanzar las metas. Tal vez deba volver al hotel,
aún tengo la plaza reservada por la excedencia que pedí hasta septiembre pero
realmente no sé lo que debo hacer, en mi cabeza también sueño con viajar, con
irme lejos con la mochila por Asia otra vez, pero tal vez ahora no sea el mejor
momento.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Intento disfrutar de la ciudad, Madrid
ofrece muchas posibilidades, hay oferta para todo, hay muchos planes culturales
pero los precios de los alquileres son prohibitivos. Estoy pagando 750 euros de
alquiler más gastos y lo que llevo gastado durante el año es una barbaridad,
pero no me arrepiento de nada. He disfrutado más de este año que de haberme
comprado un coche o cualquier cosa material que se pueda comprar. </span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Las relaciones sociales van bien, he
conocido a mucha gente interesante, he conocido a gente que me han demostrado
ser auténticos amigos y quiero quedarme con eso. Porque a veces hace más ruido
y daño cuando alguien te dice algo feo o te desprecia y eso resuena en tu
interior como una lavadora centrifugando durante días. Una amiga a la que
apreciaba me dijo que se sentía incómoda conmigo desde hacía un tiempo, que no
casa conmigo, que no se siente en armonía conmigo y que por eso me evita. Le
pregunté por qué y no quiso decírmelo pero le pasa a mucha gente conmigo y
nunca quieren decirme por qué, con una chica a la que también apreciaba que
conocí en Tinder también me dijo que se sintió incómoda conmigo cuando me
conoció y nunca supe el porqué. Recapitulando sobre la cita pienso que no hice
nada raro, que fue una charla cordial en la que se habló de todo, le pregunté
muchas cosas a ella, hablamos de series, de libros, de películas, fue formal,
tampoco espectacular pero fue normal. No hice nada raro, ni la toqué, ni
intenté nada, ni le miré las tetas descaradamente ni nada por el estilo, por
eso me extraña todo.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Y hablando de Tinder, me puse la app de
nuevo y empecé a darle like a todo el mundo sin distinción, hice la metralleta
o la pesca de arrastre que lo llaman algunos. Llegué a tener más de 150 matches
y empecé a zorrear con todo lo que se movía, pero llegó cierto momento que ya
no sabía ni con quién hablaba, ni quién era quién, ni a quién le había contado
el qué, despersonalicé a las personas por no centrarme sólo en una y sentí que
todo eso era inhumano. Además, cuando llegaba la hora de quedar ya no me fiaba,
pensaba que tal vez me echarían burundanga en la bebida y me robarían los
objetos de valor que tengo en casa y cancelaba las citas sin dar una explicación.
No había magia, no había luz, no había algo especial, una conexión, una
conversación de esas que no olvidas, una complicidad y paso de hacer cosas
mecánicas.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Intento cuidarme, intento mimarme, no me
gasto el dinero en gilipolleces pero sí hago cosas impropias de mí, como ir a
la esteticista a depilarme al láser todo el cuerpo, que es una tortura, sobre
todo en la zona perianal en la que tienes tú mismo que abrirte el culo y te
pasan la máquina del infierno por ahí y sólo te falta decir “dame fuerte mami”.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Han pasado cosas maravillosas y aunque
esté jodido esto es lo que quería, quería sentirme vivo, prefiero tener heridas
y cicatrices que pasar sin pena ni gloria por la vida. La vida es esto, sentir,
arriesgarse, volar, llorar, reír, vibrar…</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">En todas mis redes sociales tengo como
descripción “me gusta emocionar con imágenes y palabras”, y es la verdad, me
gusta transmitir cosas, usar esta especie de telepatía que es la escritura
donde lo que tú piensas se transmite mediante símbolos a otro que recibe lo que
piensas. También me gusta fotografiar cosas curiosas que veo, carteles que
digan cosas, ironías, curiosidades y creo que mis fotografías y poemas nadie
los entiende y a nadie le gustan, pero me da igual, disfruto haciéndolos y a
veces me río yo solo con las barbaridades que digo.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Por eso quiero decir que lo que aúna las
imágenes y palabras es el cine, que es una expresión de arte máxima, en la que
tienes que hacer una estructura en la historia y saber de qué quieres hablar.
Me gustaría dedicar más tiempo a ver cine, tengo cientos de películas
pendientes que ver, no me interesa mucho el cine actual, sigo teniendo cientos
de clásicos por ver que han superado el filtro del tiempo. El cine actual lo
sigo un poco, pero no mucho, no me interesa demasiado y las series a veces las
veo más como una obligación que como un entretenimiento, son muchas horas de
dedicación como para ver algún fallo, algo que no te cuadre o que te genere
algún rechazo como para dedicarle sesenta horas. Veo muchos capítulos pilotos
pero acabo muy pocas series.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">De momento seguiré soñando, seguiré
pensando y estaré a la expectativa de lo que quiera brindarme la vida.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Deseadme suerte.</span></p>
<p></p>Efehttp://www.blogger.com/profile/15871768584767392014noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4552419815881038054.post-76430980280172225102022-06-19T22:47:00.002+02:002022-06-19T22:49:51.311+02:00La escritora<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span lang="ES-TRAD"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8UaUPpG8-J2pDYYsFpj6TEThRRymW92MbrRehGt7EHkX7diBlYUBBF0IrxES9V70MmP7fmdvpTem2fk1gW44OXz3HHbpC1zn4XKfglPiLfp-fGrutsHf5ODIkkbrtbPKO3AOvyIAlpF-BmjhBPsCYxdMo5Ob0-64Eixb7Up7Q2XjZtYctSbVMBObbUg/s1944/match%20point.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1296" data-original-width="1944" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8UaUPpG8-J2pDYYsFpj6TEThRRymW92MbrRehGt7EHkX7diBlYUBBF0IrxES9V70MmP7fmdvpTem2fk1gW44OXz3HHbpC1zn4XKfglPiLfp-fGrutsHf5ODIkkbrtbPKO3AOvyIAlpF-BmjhBPsCYxdMo5Ob0-64Eixb7Up7Q2XjZtYctSbVMBObbUg/w400-h266/match%20point.jpg" width="400" /><br /><br /></a></span></div><span lang="ES-TRAD">Andrea me esperaba en la parada de
Callao. Habíamos quedado después de hablar en Twitter por mensajes privados. Me
había preguntado si me gustaba el realismo sucio porque veía en mi estilo
trazos de Bukowski. Le dije que sí, que me gustaba, pero que el viejo Hank se
había construido un personaje perdedor y solitario cuando en realidad era muy
culto y no tenía una vida tan perdida como parecía. Me dijo de quedar porque
había leído mis relatos, le gustaban y quería enseñarme los suyos. Le dije que estaría
encantado de leerlos.</span><p></p><a name='more'></a>
<p></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Subí las escaleras y la vi sentada en los
escalones leyendo un libro de Bukowski. Era “Fragmentos de un cuaderno manchado
de vino”. Se puso de pie y me dio dos besos. Apenas la había visto en su foto
de perfil, pero al verla me di cuenta de que Andrea era guapísima, tenía un
cuerpo que podría hacer desmayarse a cualquiera. Sugerí que fuéramos a un
Starbucks de Plaza de España. Me había quedado sin palabras y ella comenzó a
hablarme del arte que le gustaba. Me dijo que su pintor favorito era Magritte
porque le teletransportaba a otros mundos. Ella llevaba la iniciativa de la
conversación. Era muy agradable conversando, no soltaba muchas bromas pero lo
compensaba con candidez y siendo muy atenta. </span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Nos sentamos en una mesa en el piso de
arriba, justo al lado de la ventana que da a Plaza de España. Teníamos vistas
al monumento de El Quijote y Cervantes. La invité a café y sacó de su mochila
un manojo de folios que me entregó. Me instó a que leyera sus relatos y me puse
a ello. </span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">-¿Esto que escribes ha pasado de verdad?<br />
-¿Qué más da? Lo importante es la construcción del relato.<br />
-Tienes razón.<br />
-Pero sí, es verdad.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">De vez en cuando paraba de leer,
levantaba la mirada y la observaba a ella. Me miraba fijamente dando sorbos a
su café. Acabé de leer y le dije que lo que había leído me había fascinado, que
era realmente bueno, que tenía una sensibilidad única escribiendo y que los
relatos eran profundos y muy sugerentes. Tenían una construcción perfecta porque
no explicaban nada, eran sutiles y estaban muy bien escritos. Me dijo que está
yendo a unos cursos para escritores donde estaba aprendiendo mucho. Le dije que
no abandonara la escritura nunca, que tenía talento y que iba a mejorar mucho
con los años.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Le sugerí que fuéramos a dar una vuelta y
nos fuimos a la librería de La Central. Ella paseaba entre libros, hojeándolos
y disfrutando de ellos. Se notaba que amaba la literatura y que era lo único
que le apasionaba. Yo le sugerí que comprase el libro de “Historias de
Cronopios y Famas” de Julio Cortázar.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Salimos de la librería y no teníamos a
dónde ir y entonces la invité a que fuéramos a mi casa porque quería que
probara un té turco que tenía de importación y podía enseñarle más relatos
míos. Aceptó sin pensárselo y cogimos el metro hasta mi parada. En el metro le
conté todos mis problemas que tuve en la universidad y le conté cuando
intentaron expulsarme por una gilipollez. Parecían divertirle mis historias.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Llegamos a casa y preparé té, nos lo
bebimos y le dije que le iba a enseñar más relatos. Tenía el ordenador en mi
cama así que nos fuimos hasta ella, nos tumbamos en ella y le enseñé lo que
estaba escribiendo y comenzamos a leerlo a la vez. Ella manejaba el cursor del
ratón y bajaba muy rápido la pantalla cuando yo aún no había leído ni la mitad.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">-¿Ya te has leído todo?<br />
-Sí.<br />
-Pero tú lees muy rápido.<br />
-Sí, bueno, es un don que tengo.<br />
<br />
Me dijo que le gustó mi relato y que le gustaba mucho cómo escribo y las cosas
que digo, que por eso quería conocerme. </span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">-¿Sabes qué estoy pensando? –le dije.<br />
-¿Qué?<br />
-Que me apetece mucho besarte.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Entonces se dibujó una sonrisa en sus
labios, apoyó sus manos atrás y se inclinó.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">-Pues hazlo.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Me acerqué y la besé con unas ganas
infinitas. Era pasional, entregada y dulce. Cuando terminamos estuvimos
abrazados unos minutos, tenía una mirada muy profunda, unos ojos negros que
parecía que te miraban más allá de lo epidérmico. Entonces habló.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">-No creas que estoy jugando a parecer
mayor con todo esto. Me gustas de verdad.<br />
-¿A qué te refieres?<br />
-Pues por la diferencia de edad.<br />
-Yo no pienso en nada.<br />
<br />
La acompañé hasta la parada de metro. Me dijo que ahí no nos podíamos dar un
beso y se fue.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Los días siguientes continuamos hablando
por whatsapp. Se le notaba interés y eran muy agradables las conversaciones con
ella. Cada vez que escribía un relato nuevo me lo mandaba y yo lo leía en el
lugar que me pillase, interrumpía todo y centraba toda mi atención en leerla.
Seguían siendo relatos geniales, con estilo propio y con un toque de magia
indefinible.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Un día me habló por whatsapp.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">-Me he hecho unas fotos que quiero que
veas.<br />
-De acuerdo, pásamelas.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Me las pasó y eran fotos semidesnuda en
el espejo de su casa. </span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">-¿Y esto así tan de repente? –le
pregunté.<br />
-Creía que te gustarían –me dijo.<br />
-Sí, me gustan, me encantan, pero me ha sorprendido así sin contexto.<br />
-La verdad es que me gusta mucho cómo me miras, me gustaba ver cómo me mirabas
el otro día. Me das mucha confianza.<br />
-Agradezco mucho que lo veas así.<br />
-Podríamos quedar otra vez y ver una película.<br />
-¿Qué película te gustaría ver?<br />
-Deberíamos ver Lolita de Kubrick.<br />
-Ya la he visto, pero no me importaría verla otra vez contigo.<br />
-La quiero ver porque tú eres Humbert Humbert.<br />
-No me digas eso, él es un personaje desquiciado, patético y lamentable.<br />
-Yo no lo veo así.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"> </span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Días después estábamos en mi cama viendo
Lolita de Kubrick. Mientras la veíamos nos acariciábamos muy sutilmente,
teníamos gestos de cariño, le pregunté si le importaba que la acariciara y me
decía que no, que le gustaba mucho.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">En mitad de la película me habló.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">-Me tengo que ir en una hora y creo que a
la película aún le queda más de una hora.<br />
-¿Y qué quieres decir con eso?<br />
-Me gustaría hacer otras cosas.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Puse el pause en la película y la besé.
Parecía que lo estaba esperando desde hacía rato. Fue maravilloso, no podía
creerme que alguien así estuviese conmigo, había una descompensación de belleza
muy exagerada y yo sólo trataba de disfrutar porque un fallo así de la Mátrix
no se daría muchas veces en mi vida y no sabía cuánto duraría. Realmente me
encantaba su presencia, oír sus historias y el cariño que, sin ella saberlo, me
estaba dando.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Después la acompañé al metro, nos
despedimos sin beso y volví a mi casa. Reanudé la pausa y la continué viendo la
película.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">De pronto ya no me escribía tanto.
Prolongaba mucho cada mensaje que mandaba, pasaba mucho tiempo cada vez que
recibía una respuesta de ella.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">-¿Te pasa algo? –le pregunté.<br />
-¿Por qué lo dices?<br />
-Te noto más distante y fría últimamente conmigo.<br />
-No es por nada tuyo.<br />
-¿Y por qué es?<br />
-Bueno, creo que debo ser sincera contigo.<br />
-Siempre es lo mejor.<br />
-¿Te acuerdas del chico que te comenté que estaba conociendo y que a veces nos
liábamos?<br />
-Sí.<br />
-Pues he decidido centrarme en él. Creo que es lo que más me conviene y dejar
esto de lado.<br />
-¿Con “esto” te refieres a vernos?<br />
-Sí.<br />
-Pues gracias por decírmelo, porque no entendía nada.<br />
-Es que tenía miedo de decírtelo.<br />
-¿Por qué?<br />
-Por si me decías que o todo o nada.<br />
-No soy así.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"> </span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Dejamos de hablar tan a menudo. Nos
felicitábamos los cumpleaños y alguna vez al año le preguntaba qué tal estaba y
si continuaba con la literatura. Ella seguía escribiendo y estudiando para ser
una gran escritora. </span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">La seguía en redes sociales y estaba al día
de los concursos literarios que ganaba, de sus avances y de lo que dejaba
mostrar en redes.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Un día eché en falta su presencia en
redes, hacía tiempo que no veía nada publicado de ella y entré en su perfil. Me
había bloqueado de Instagram. Miré en Facebook y también me había borrado.
Entré en Whatsapp y vi que su foto de perfil aún estaba visible, significaba
que de ahí no me había borrado.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">-Oye, ¿Te ha pasado algo conmigo que me
has borrado de todas partes? –le pregunté.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">A los minutos vi que su foto de perfil de
whatsapp también había desaparecido y nunca supe la razón. De twitter también
había desaparecido.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Años más tarde vi que se creó un nuevo
perfil de twitter, más oficial, más de escritora. Vi que ganó un premio
nacional muy importante. Me alegré mucho por ella y decidí felicitarla vía
twitter y decirle que sabía que llegaría lejos.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Su respuesta fue clara: me bloqueó de
nuevo en su nueva cuenta.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">A veces todavía sueño con ella, se me
aparece en mi mundo onírico como un fantasma que hace que me cuestione si todo
aquello fue real o una alucinación.</span></p>
Efehttp://www.blogger.com/profile/15871768584767392014noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4552419815881038054.post-23873741467377436922022-04-12T22:12:00.007+02:002022-04-13T12:51:00.246+02:00Granada <div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjb5zyELI3_vZCyueVh9wfMXRDwiLqaMnRpTRi4daRZQ7EdDc60IL9cQBMPMRx993ZERzOdQkimNOwX52P7mWSD5M03BIzEW3UFRmu_mErJFCetBSAohtPQi0bIHTqyAgFRYQQSXb9ytvWodum92Pqfl1S6aLhA_NQF-bnWVXU7kxLCv91ewndLYF10VA/s480/granada.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="320" data-original-width="480" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjb5zyELI3_vZCyueVh9wfMXRDwiLqaMnRpTRi4daRZQ7EdDc60IL9cQBMPMRx993ZERzOdQkimNOwX52P7mWSD5M03BIzEW3UFRmu_mErJFCetBSAohtPQi0bIHTqyAgFRYQQSXb9ytvWodum92Pqfl1S6aLhA_NQF-bnWVXU7kxLCv91ewndLYF10VA/s320/granada.jpg" width="320" /></a></div><p class="MsoNormal">Lo último que pensaba es que me pondría nervioso antes de
conocerla. Me estaba vistiendo y me dio mi típico ataque de ansiedad que viene cuando siento incertidumbre. Había ido hasta Granada a pasar unos días de
relax. Lo único que me apetecía era desconectar del trabajo porque tenía cinco
días libres. La pandemia me había tenido casi un año en casa, como a todo el
mundo, y quería irme unos días a un hotel solo, irme de bares,
de restaurantes, visitar museos y dar vueltas por una ciudad desconocida.<span></span></p><a name='more'></a><p></p>
<p class="MsoNormal">Allí vivía Daniela y le dije si le apetecía que fuera unos
días a Granada a verla. Me dijo que sí, que sin duda, pero que ella trabajaba
en un bar y sólo podría verla fuera de su horario de trabajo.</p>
<p class="MsoNormal">Mi respiración se aceleraba, mi ritmo cardiaco aumentaba,
sentía esos típicos nervios que son placenteros, esos que sientes cuando algo
bueno va a pasar. De pronto recibí un mensaje de Daniela, me dijo que fuera a su
casa una hora más tarde porque quería limpiarla para que esté presentable para
mí. Le dije que no hacía falta, que me mostrara su casa como está
habitualmente, que quería conocerla en su hábitat natural y siendo ella misma,
que no se esforzara por mí. Pero me dijo que una cosa es conocerla siendo ella
misma y otra tener la casa hecha una porquería.</p>
<p class="MsoNormal">Salí del hotel después, saludé a la recepcionista a la cual
le dije que empatizaba mucho con ella pues yo también era recepcionista y yo no
quería ser el clásico cliente pesado a los que tenía que aguantar.</p>
<p class="MsoNormal">Puse en Google maps la ubicación de su casa. La ansiedad
aumentaba. Nos conocimos hacía siete años a través de Twitter en una época mía
muy oscura en la que usaba la red social para violentar al mundo. Nos dimos los
teléfonos y desde entonces habíamos hablado muy a menudo pero nunca nos habíamos
visto.</p>
<p class="MsoNormal">Llegué hasta su calle. Ella había ido a comprar algo para
beber y me iba a esperar en el portal. Yo buscaba el número de su casa hasta
que la vi a lo lejos. Me saludó con la mano. Sonreí con mascarilla.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Me acerqué y nos dimos un abrazo. Estaba
realmente nervioso y no sabía qué decir.</p>
<p class="MsoNormal">-Eres mucho más guapo en persona –fue lo primero que me
dijo.</p>
<p class="MsoNormal">Sonreí más aún y subimos a su casa. Me preguntó si podía
quitarse la mascarilla, que ella ya había pasado el covid y que no me
preocupara. Le dije que sin problema y que yo iba a hacer lo mismo. Y una de
las cosas que también me hacía mucha ilusión era conocer a sus gatas, así que
lo primero que hice al entrar fue buscarlas, me metí en su habitación sin
preguntar, como si fuera mi propia casa y empecé a llamar a su gata nueva. La
vi y era adorable, era muy pequeñita y parecía una ratita. La empecé a llamar
ratita, que parece un apodo muy peyorativo, pero se lo decía con mucho amor.
Luego conocí a la gata blanca, la que tenía más tiempo, y se escondía debajo de
la mesa encima de una silla. Traté de darle de comer pero me ignoraba y huía de
mí.</p>
<p class="MsoNormal">Daniela me sirvió cerveza y me invitó a sentarme en su sofá.
La miré fijamente. Ella también era mucho más guapa en persona y sus ojos
tenían un poder que no se veía en ninguna de sus fotos y vídeos. Tenían un
brillo y una calidez especial, igual era ese brillo del que hablaba Lola
Flores. </p>
<p class="MsoNormal">Entonces Daniela tomó la palabra.</p>
<p class="MsoNormal">-Perdona, quizás debería habértelo dicho antes, pero tengo
una reunión y van a venir unas personas ahora. Espero que no te importe –me
dijo.<br />
-¿A mí qué me va a importar? Yo estoy encantado con lo que hagas.<br />
-A ver, es que es una reunión de trabajo.<br />
-¿De trabajo?<br />
-Sí, es que tengo otro trabajo para ganarme un sobresueldo.<br />
-¿A qué te dedicas? –le pregunté pensándome lo peor.<br />
-Paso droga.<br />
Estallé en una carcajada<br />
-¿De verdad? ¿Y ganas mucho dinero?<br />
-No, no gano mucho, es más que nada para fumar gratis y al mes gano apenas unos
sesenta euros.<br />
-Bueno, no está mal.<br />
-Es que odio ser camarera y necesito fumar porros. Sé que lo debería dejar pero
me gusta. Espero que no te importe ni cambie tu concepto de mí.<br />
-No va a cambiar nada, me resulta mucho más divertido que me cuentes esto.<br />
<br />
De pronto llamaron al timbre. Eran<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>ellos. Le pregunté si eran clientes y me dijo que no, que son sus
proveedores. Entonces se dirigió a una estantería, sacó un bote y lo volcó
sobre la mesita, comenzaron a caer un montón de billetes. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Flipé porque era mucho dinero para lo poco que
me había dicho que ganaba. Ella empezó a contar billetes.</p>
<p class="MsoNormal">Aparecieron dos personas. Uno tenía la cara tatuada y el
otro tenía el pelo naranja y llevaba una bolsa abierta de Gublins en la mano.
Saludaron a Daniela. Me presentó ante ellos diciendo que era un buen amigo que
ha venido desde Valencia. Daniela acabó de contar el dinero. Ellos aguardaban
comentando cómo les había ido el día, decían que se habían metido eme e iban un
poco colocados.</p>
<p class="MsoNormal">Daniela rompió el silencio y les dio el dinero pero les dijo
que no le gusta lo que le hicieron la semana pasada, que la estaban tangando. La
situación se volvió tensa, no sabía quiénes eran ellos y pensaba que podrían
ser unos narcos peligrosos que no aceptaban recriminaciones y lo solucionarían
todo a balazos. No sabía el nivel de confianza que tenía Daniela con ellos para
tratarlos así.</p>
<p class="MsoNormal">Pero ellos se disculparon y dijeron que eso ya estaba
hablado. Entonces el del pelo naranja sacó de dentro de la bolsa de Gublins una
tableta de costo y se la dejó sobre la mesa. Era la mercancía de la semana.
Ella se la guardó y continuaron con la charla como si nada.</p>
<p class="MsoNormal">El de la cara tatuada habló de su proyecto musical y dijo
que tenía doscientas mil visitas en sus canciones de trap y que ya estaba
ganando mucho dinero con ello. Descubrí que era un cantante algo famoso en ese
círculo y nos enseñó algunos de sus videoclips. Me sorprendió la calidad técnica
de alguno de ellos y comprendí que tenía buen gusto por la estética y el arte.
Al principio pensaba que era un colgado de la vida pero las apariencias
engañan.</p>
<p class="MsoNormal">Después les pregunté qué tal habían pasado el confinamiento
y el cantante de trap me dijo que había tenido muchos problemas mentales, de
ansiedad, de depresión y que no lo había pasado nada bien. Les digo que es algo
muy común, que mucha gente en la pandemia ha tenido que recibir ayuda
psicológica y él me dice que sí, que él ha ido a la psicóloga y que le ha
ayudado mucho pero lo que más le había ayudado era consumir drogas
habitualmente.</p>
<p class="MsoNormal">La charla estaba resultando muy agradable. Ya no tenía un
concepto de ellos como narcos peligrosos sino como jóvenes muy amables que
tenían inquietudes en la vida.</p>
<p class="MsoNormal">Finalmente los chicos se fueron y nos quedamos Daniela y yo
solos. Le pregunté qué tal llevaba eso de compaginar el trabajo de camarera
junto con el dar clases particulares y a la vez sacarse un doctorado. Me habló
de su proyecto de final de carrera, de lo que significó para ella y la vi muy
ilusionada con la idea de ser doctora y ser algún día profesora de universidad.
Le dije que admiraba mucho su entusiasmo y que envidiaba que tuviese un
proyecto de vida tan claro.</p>
<p class="MsoNormal">Entonces dijo algo que me cambió la vida:</p>
<p class="MsoNormal">-¿Y por qué no lo haces tú? -preguntó<br />
-¿El qué?<br />
-Un doctorado.<br />
-¿Para eso necesito un máster?<br />
-Sí.<br />
-No tengo ningún máster.<br />
-Pues lo haces.</p>
<p class="MsoNormal">Me quedé pensativo. No me lo había planteado, pensaba que a
mi edad ya no tenía derecho a hacer esas cosas, sentía como que mi tiempo había
pasado. Pero no estaba satisfecho con mi vida, no me gustaba lo que hacía, yo
quería dedicarme a hacer cosas creativas, mi pasión era escribir, el cine, el
mundo audiovisual. Y le contesté:</p>
<p class="MsoNormal">-¿Y por qué no?</p>
<p class="MsoNormal">Daniela comenzó a servirme cerveza y me sacaba mezclaito de
frutos secos para comer. Se pasaron las horas volando, ambos estábamos sentados
en su sofá hablando sobre la vida, sobre nuestros traumas más personales y
sobre nuestros sueños y aspiraciones. Daniela me abrió la puerta a hacer un
máster, me animó a ello y me dijo cosas muy bonitas sobre mi persona que
necesitaba oír en algún momento.</p>
<p class="MsoNormal">Me sacó mi libro que lo guardaba con mucho cariño. En su
día se lo dediqué y se lo mandé por correo. En la dedicatoria ponía que algún
día quería conocerla en persona. Pues bien, ya había llegado ese momento. Me
dijo que se lo volviera a dedicar, que pusiera una segunda dedicatoria. Cogí el
bolí y le dije lo agradecido que estaba por su invitación y lo bonito que me
resultaba conocerla en persona.</p>
<p class="MsoNormal">Me trató realmente bien, a la hora de cenar me dijo de pedir
por una app unos bocadillos típicos de su ciudad, le dije que sí sin dudarlo. Al
rato llegaron y estaban realmente buenos, pero yo y estaba lleno y no pude
terminarme el mío. </p>
<p class="MsoNormal">Entonces pasamos de beber cerveza a beber gintonics. Daniela
me los servía con una profesionalidad y dedicación admirables, se notaba que
era una buena camarera aunque eso no le apasionase. Hablamos de relaciones
pasadas, de personas tóxicas, de lo que le contaba a su psicóloga, algunas de
esas vivencias eran muy fuertes aunque ella le restaba importancia.</p>
<p class="MsoNormal">Me emborrache. Nos emborrachamos. La gata nueva comenzó a
lamerme la mano. Supe entonces que era una gata especial y muy cariñosa. </p>
<p class="MsoNormal">Se hicieron las cuatro de la madrugada. Ya era hora de irse.
Daniela me dijo que me quedara más tiempo pero me daba la sensación de que ya
era muy tarde y ella tenía que recibir a sus padres al día siguiente por la
mañana, no quería molestarla más. Me levanté, fui a la puerta, ella me acompañó
hasta la entrada. Nos dimos un abrazo inmenso. Daniela era realmente guapa,
especial, sensible y cariñosa. Pensé en besarla, pero sentí que sería como
romper algo mágico, saltarme una normal, cruzar una línea roja, su boca era
tentadora pero preferí no hacerlo y creo que fue mucho mejor aunque fuera una
chica encantadora.</p>
<p class="MsoNormal">Me fui al hotel borrachísimo, pensando que la vida que
llevaba no me hacía totalmente feliz y debía tomar una determinación. </p>
<p class="MsoNormal">Esa misma semana comencé a mirar másters oficiales en
distintas universidades del país. Sólo me preinscribí en una, justo el último
día de preinscripción. A los veinte días me dijeron que estaba admitido.</p>
<p class="MsoNormal">Me sentí en paz. No pude quedar más días con
Daniela pues estaba esquiva y distante por
problemas internos suyos.</p>
<p class="MsoNormal">Llegué al hotel y me di cuenta de que ya no sentía esos
nervios. Algo había hecho click en mi cabeza que ya no tenía vuelta atrás.</p>
<div>Me fui de Granada sin ser el mismo.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><br /><br />Efehttp://www.blogger.com/profile/15871768584767392014noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4552419815881038054.post-73255408575657497562022-02-21T00:44:00.006+01:002022-11-26T03:52:18.171+01:00Si tú me dices ven<p><!--[if gte mso 9]><xml>
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</p><p align="center" class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: center; text-indent: -35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 36pt; line-height: 107%;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhMxctIWtpYmK2X17R12PsPDfaCurMRUdNt-3brwyeWVD3ArBxag9f-CfmVi0CWj69ecnE5Yw_usiP7q7dXPvpu9ER0ktteAUHQfs7jpQPQgLkLZSbOfiKO6torVkVtpgaWKk6jSQP7jkH0WYP6feYdgMDYlyoEBcTGOKve7W804b85APmefCpwYfS41Q=s800" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="534" data-original-width="800" height="268" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhMxctIWtpYmK2X17R12PsPDfaCurMRUdNt-3brwyeWVD3ArBxag9f-CfmVi0CWj69ecnE5Yw_usiP7q7dXPvpu9ER0ktteAUHQfs7jpQPQgLkLZSbOfiKO6torVkVtpgaWKk6jSQP7jkH0WYP6feYdgMDYlyoEBcTGOKve7W804b85APmefCpwYfS41Q=w400-h268" width="400" /></a></div><span style="font-size: medium;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";"> </span></i></span><p align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span style="font-size: medium;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">“La estación de los
amores viene y va<br />
y los deseos no envejecen a pesar de la edad.<br />
Si pienso en cómo he malgastado <br />
yo mi tiempo que no volverá, no regresará más”<br />
</span></i><span style="font-family: "Times New Roman","serif";"><br />
La estación de los amores <br />
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>(Franco Battiato)</span></span></p><span style="font-size: medium;">
</span><p align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: medium;"> </span></p><span style="font-size: medium;">
</span><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: medium;">Cuando
me fui a Turquía de erasmus jamás pensé que mi cara aparecería en todas las
portadas de los periódicos por un escándalo sexual. No sabía hasta qué punto
tenía consecuencias legales lo que había hecho, pero por la película de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Expreso de medianoche</i> sabía que las
cárceles turcas no eran muy acogedoras.</span></p><a name='more'></a><span style="font-size: medium;">
</span><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: medium;">Pero lo
mejor sería empezar por el principio. </span></p><span style="font-size: medium;">
</span><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: medium;">Estaba
en el aeropuerto de Valencia. El vuelo hacia Estambul salía en una hora. Mis
padres se despedían de mí entre lágrimas. Yo no tenía tiempo de llorar ni de
moñadas. Estaba demasiado ocupado quitando ropa de la maleta. Al facturarla me
dijeron que superaba el peso permitido y querían hacerme pagar más. Empecé a
sacar ropa que consideraba inútil. Mi madre decía que quitara alguno de los
pocos libros que me llevaba pero jamás me lo planteé. En Turquía no conseguiría
ningún libro en español y los necesitaba para sobrevivir. Recuerdo que llevaba <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Crónicas marcianas</i> de Ray Bradbury, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Trópico de capricornio</i> de Henry Miller, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El canalla sentimental</i> de Jaime Bayly y
unos pocos más.</span></p><span style="font-size: medium;">
</span><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: medium;">De pronto
recibí una llamada. Era María, mi novia. <br />
—Dime, María.<br />
Nadie decía nada al otro lado del teléfono. Oía unos jadeos <br />
—¿Hola? ¿María? ¿Qué pasa?<br />
—He visto tus comentarios en Facebook.<br />
—¿Qué comentarios?<br />
—Los que les has hecho a Eva.<br />
—Ah sí, le he comentado unas fotos.<br />
—Pero… —comienza a llorar— ¿No te das cuenta que es una falta de respeto hacia
mí?<br />
—¿Pero por qué falta de respeto? Si le he estado diciendo en esa foto cerca de
un acantilado que si da un paso hacia atrás se mata. ¿Qué tiene eso de falta de
respeto?<br />
—No lo entiendes —siguió llorando.<br />
—¿Pero qué tengo que entender?<br />
—No entiendes que te quiero y que tú estás tonteando con otra.<br />
—Pero que yo no estaba tonteando. Es un simple comentario. También le hago
comentarios a mis amigos y de ellos no dices nada.<br />
—A ti te gusta Eva.<br />
—¡Que no me gusta Eva! ¿Pero qué dices?</span></p><span style="font-size: medium;">
</span><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: medium;">Me
separé de mis padres. Me preguntaban quién llamaba. Les hice gestos diciéndoles
que acababa enseguida.<br />
<br />
—A mí no me comentas fotos y a ella sí —me dijo.<br />
—A ti te las comento en persona, es más, si la mayoría de fotos que tienes te
las hago yo.<br />
—No sé por qué haces eso, Fredy —comenzó a llorar más.<br />
—Oye, María, mira, me pillas en un mal momento, estoy facturando. Ya hablaremos
de esto.<br />
—Si te gusta otra dímelo.<br />
—Pero que no me gusta otra. Te lo he dicho muchas veces, si me gustara otra no
estaría contigo, sería absurdo estar contigo si no quisiera estar contigo. No
soy de esas personas que se autoengañan. Estoy contigo porque te quiero, ¿entiendes?<br />
—No te vayas.<br />
—Ya hemos hablado de eso. Otra vez no, por favor.<br />
—Va —y me colgó el teléfono.</span></p><span style="font-size: medium;">
</span><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: medium;">Me
despedí de mis padres. Subí al avión. La aventura comenzaba.<br />
<br />
Los primeros días en Turquía fueron muy caóticos. No tenía piso y dormía en
habitaciones de amigos de conocidos turcos. Finalmente conseguimos un piso
enorme en el que iba a convivir con mi amigo argentino Marcial y dos turcos:
Murat y Ahmet. Nos costaba sesenta euros al mes a cada uno. Era un regalo y es
que los precios allí eran una maravilla. Los turcos tenían muebles de otros
años y contratamos un camión para llevar la lavadora, armarios y colchones. Los
turcos pusieron el armario en el camión sin descolgar la ropa de los percheros,
para no tener que hacer más trabajo. Era todo absurdo. No teníamos aún internet
y esos días me dedicaba a comprar las cosas que me faltaban. En las tiendas
nadie sabía inglés y me costaba dios y ayuda explicar qué es lo que quería.
Todo me resultaba nuevo. La gente era encantadora aunque al principio desconfiaba
de tanta amabilidad. Las tiendas eran todas como un gran kebab, todo tenía una
estética cutre pero con personalidad propia.<br />
<br />
Pasados unos días decidí ir a un cibercafé para decirle a mi familia, a mi
novia y a todos que estaba bien y contarles cómo me iba. Me conecté y empecé a
escribir un mensaje para todos. No quería extenderme mucho pero quería decirles
que estaba bien y que todo iba sobre ruedas. De pronto recibí un mensaje.<br />
<br />
—¿Así que te conectas y no me lo dices? —Me dijo María.<br />
—Hola, María, te iba a escribir ahora mismo, me acabo de conectar.<br />
—Te has conectado y ni te has dignado a escribirme. Si no te llego a decir nada
ni me hablas.<br />
—Te iba a hablar ahora. Ni me he dado cuenta que estabas conectada, de verdad.
He venido a conectarme para hablar contigo y mi familia.<br />
—Mira, es que flipo contigo. Estoy esperando un mensaje tuyo desde hace días y
encima te veo aquí conectado sin decirme nada.<br />
—No quiero discutir el poco tiempo que esté aquí, me gustaría contarte cómo me
va.<br />
—Ya sabía yo que irte de erasmus era una mala idea, por eso no quería que te
fueras.<br />
—No me puedes impedir que venga de erasmus, no me parece bien que me dijeras
que no me viniera, me han dado la beca y no la puedo desaprovechar y puede que
aprenda inglés fluido.<br />
—¿Inglés en Turquía? Mira, paso de hablar contigo, adiós.<br />
<br />
Se desconectó abruptamente. Me sentí estúpido. Quería comentarle cómo me iban
las cosas por aquí y con estas reacciones me quitaba la ilusión y las ganas de
hacerlo. Sentía que siempre hacía algo que le molestaba. Como si todo lo
hiciera mal. Era una lucha desesperante contra sus enfados que no podía ganar
nunca.<br />
<br />
Al principio Turquía me daba miedo y mucho respeto. Pero comencé a pillarle el
truquillo, a disfrutar de las rarezas, de lo diferente y, por comparación, a
conocer más mi propio país. Y es que uno no se da cuenta de cómo es España
hasta que viaja mucho al extranjero y ve todas las diferencias. Si uno
permanece siempre en España no se da cuenta de lo útiles que son las persianas,
un invento que a nadie le da por poner en casi ninguna parte del mundo. También
te das cuenta de lo curioso que es quitarse los zapatos al entrar en una casa
pues consideran que las suelas son una fuente de suciedad infinita. <br />
<br />
Adopté costumbres turcas, bebía a té a todas horas ya que me lo ofrecían en cualquier
parte. Una vez en clase el profesor estaba explicando una lección y paró la
clase para preguntarnos quiénes queríamos un té. Al rato llegó un chico con una
bandeja y nos sirvió un té a todos los alumnos. Una vez en el banco, cuando el
cajero se me tragó la tarjeta, me hicieron esperar en el despacho del director
y también me traían té y todos los empleados venían y me hacían preguntas sobre
mi persona como si acabasen de conocer a un marciano de otro planeta. Era todo
muy divertido.<br />
<br />
Comencé a frecuentar fiestas erasmus, a veces en discotecas, otras veces en
casas ajenas y una vez en mi propia casa. Puse un anuncio en Facebook invitando
a todo el mundo que quisiese venir a mi cumpleaños. Vinieron más de cincuenta
personas pero el piso era muy grande y cabíamos todos. Había representantes de muchas
nacionalidades. Nos comunicábamos como podíamos porque mi inglés era pésimo. Me
enseñaban palabras en sus idiomas. Una polaca llamada Elka me enseñó el
significado de la palabra <i style="mso-bidi-font-style: normal;">kurwa</i>. Mi
amigo argentino Marcial comenzó a chamullar con una lituana llamada Ilona.
Marcial era un ligón de manual y justo antes de que viniese la policía a
nuestro piso se metió con ella en su habitación y de ahí no salieron. La
policía nos dijo que debíamos parar con la fiesta porque ya no eran horas y todos
se fueron a sus casas.</span></p><span style="font-size: medium;">
</span><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: medium;">A la
mañana siguiente me encontré a Ilona en casa. Entró al cuarto de baño y le
preguntó a Marcial si tenía un cepillo de dientes para ella. Marcial le dijo
que no tenía pero que podía usar el suyo. Ella aceptó el ofrecimiento encantada
y se cepilló los dientes con su cepillo. Le pregunté a Marcial si está bien de
la cabeza, que compartir un cepillo de dientes era lo más cerdo que había visto
en mi vida, que yo antes preferiría que me torturasen a tener que compartir un
cepillo de dientes. Marcial le restaba importancia a mis tribulaciones y se
reía de mis tonterías. Me dijo que habían intercambiado todo tipo de fluidos y
los que menos le preocupaban eran los que había en el cepillo de dientes. Le
dije que me lo estaba pintando peor todavía, que si se la había chupado y luego
se lavaba los dientes con su cepillo sería como chuparse su propia polla. <br />
<br />
Una noche salí de fiesta, como otras tantas. Mis padres me llamaron por
teléfono y estuvieron un rato hablando conmigo. Las llamadas eran caras para
mí, ya que pagaba la diferencia cuando me llamaban. Aun así se prologó bastante
la charla hasta que se me terminó la batería. Continué la fiesta en el local.
El sitio era bastante agradable, nos ofrecían mantas, había buena charla, nos
echábamos muchas risas y teníamos muy buena compañía.<br />
<br />
Al llegar a casa Marcial me dijo que María le había llamado. Ella había
intentado contactarme pero le salía que tenía teléfono apagado y después le llamó
a él. Marcial le dijo a María que yo había salido con unos amigos. Entonces
encendí el móvil y vi que tenía cuarenta y siete mensajes de ella. Sé que es
una <i style="mso-bidi-font-style: normal;">red flag</i> de manual hablar mal de
tu ex, pero los mensajes eran cada vez más delirantes a medida que avanzaba la
lectura. Comenzó con un “Hola, ¿Qué tal? ¿Te llamo?”, “Te estoy llamando y lo
tienes apagado” y continuó con otros mensajes: “Vale, ya me ha dicho Marcial
que has salido de fiesta”, “Muy bien, apagas el teléfono para que no te moleste
mientras ligas con otras”, “Es muy fuerte lo tuyo, eres una mierda de persona”,
“La próxima vez que te quieras ir a zorrear con lagartas me lo dices, no hace
falta que apagues el teléfono”, “He visto que en estos días has agregado a
cinco chicas nuevas a Facebook, eres genio y figura hasta la sepultura”, “En
esa foto que te han etiquetado inclinas mucho la cabeza hacia una chica, esa es
la que te gusta, ¿eh cabronazo?”, “Eres lo peor que me ha pasado en la vida”,
“Te odio”, “Mira, estoy harta de ti y de tus artimañas, te vas a la mierda”,
“Te dejo y no hay vuelta atrás”.<br />
<br />
Leí atónito todos los mensajes. Le contesté diciendo que simplemente mis padres
me habían llamado y tenía poca batería y se me había apagado el teléfono. Que
yo no le apagaba el teléfono para irme de fiesta, que yo no tenía nada que
ocultar, que cuando salía de fiesta se lo decía como lo más normal del mundo,
que no entendía por qué pensaba esas cosas de mí y que estaba harto de sus
paranoias. Hablamos una vez más y me siguió insultando, me dijo todo lo que
hacía mal y que me dejaba. Entonces tuve una revelación y le dije que vale, que
era lo mejor. Colgamos y no pensaba hacer como otras veces de ir detrás de
ella, no pensaba convencerla de nada. Estaba cansado de luchar contra sus
demonios y fantasmas.<br />
<br />
Se lo conté a Marcial y en vez de darme el pésame me dio la enhorabuena. “Ya
era hora de que te dieras cuenta”, me dijo. Comencé a sentirme raro, más bien
porque no sentía nada, estaba como si me hubiese quitado un peso de encima. No
sé si era por el subidón de dejar de luchar por una historia muerta y sentirme
liberado. Los días siguientes sentía que no tenía ninguna presión de ningún
tipo, que ya no se enfadaría por verme etiquetado en fotos. Por otro lado, entendía
que ella se sintiera mal: yo estaba de fiesta en fiesta y ella estaba en casa
comiéndose los mocos viendo cómo me lo pasaba bien, pero en vez de alegrarse de
que estuviera teniendo una buena experiencia me lo reprochaba e intentaba
hacerme sentir mal por ello. Desde que me dejó esa sensación me la había
quitado de encima. Ya no me sentía mal por nada. Bueno, mentira. Me sentía mal
por no sentirme mal. Se suponía que debería estar llorando por las esquinas por
acabar con una relación de seis años pero, sin embargo, estaba encantado,
liberado y con ganas de pasármelo a lo grande y recuperar el tiempo perdido.<br />
<br />
Seguí con las clases, con las fiestas y con mi habitual rutina. Por las mañanas
solía ir a clase. La universidad era enorme. Era como una ciudad dentro de la
ciudad. La Universidad de Anatolia en Eskisehir era la cuarta más grande del
mundo en cuanto a número de alumnos. Había casi novecientos mil alumnos
matriculados. Se conocía a gente todos los días y cuando veían que eras
extranjero los turcos te invitaban a su casa a cenar sin dejarte pagar nada.
Les gustaba contarnos sus historias e invitarnos a sus fiestas, les resultaba
como algo exótico tener invitados extranjeros y nos aprovechábamos de ello.</span></p><span style="font-size: medium;">
</span><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: medium;">En casa
la cosa se iba desmadrando más. Marcial se puso a salir con Ilona, y los dos
turcos se follaban a todo lo que se movía. A veces estaba en mi cuarto y
llamaban al timbre de abajo. Ahmet estaba con una chica en su habitación y le
estaba llamando otra a la puerta y salía diciéndome “Di que no estoy, es una
chica que me busca, di que me he ido” y me ponía al telefonillo y con mi
rudimentario turco mezclado con inglés le hacía entender que Ahmet no estaba en
casa. Odiaba que me metiera en esos líos porque se me da muy mal mentir y tenía
que resolverle la papeleta por estar con no sé cuántas chicas a la vez. Ahmet siempre
presumía de saber hablar español, portugués e inglés, decía que quería
dedicarse al mundo del fútbol y hoy en día lo ha conseguido. Ahora es
representante de los mejores futbolistas turcos y está todo el día subiendo a
Instagram fotos de sus cochazos, sus relojes caros y viajando por toda Europa
mientras se fotografía con Cristiano Ronaldo en fiestas privadas de élite que
no me quiero imaginar cómo son.</span></p><span style="font-size: medium;">
</span><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: medium;">Una
noche conocí a Esra. Estábamos en un local lleno de erasmus y turcos y de
pronto la vi. Iba vestida completamente de rojo y me la presentaron. Por un
momento me sentí como Gene Wilder en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La
mujer de rojo</i> porque no quitaba mis ojos de ella. Comenzamos a hablar y la
charla fue muy correcta y cordial, pero yo iba bebiendo una copa tras otra y la
formalidad la iba perdiendo. En cierto momento me hizo una pregunta que me
sorprendió. Me preguntó cuál era mi religión. Pensaba que me tomaba el pelo así
que decidí tomarle el pelo yo a ella y decirle que era budista, le cogí de la
mano y le dije mirándola a los ojos: “mi intención es eliminar el ego”. No me
soltó la mano. No parecía incómoda. Me sonreía. Al cabo del rato me preguntó el
número de teléfono. Se lo di y le dije que podríamos continuar nuestra charla
sobre religiones otro día. <br />
<br />
Quedamos dos días después para cenar en un restaurante. Nos comimos un tantuni,
que es lo que más me gustaba a mí. Esra era agradable, educada y me gustaba su
mirada. Estaba estudiando enfermería. Me explicaba muchas cosas de Turquía que
no entendía y lo pasé muy bien con ella. Después de la cena fuimos a tomar
algo. Me sentía como en una de esas películas neoyorkinas donde la gente tiene
citas y se van a tomar un cóctel para hablar de sus cosas. En cierto momento de
la noche miró su reloj.<br />
<br />
—No puedo volver al colegio mayor donde duermo.<br />
—¿Por qué?<br />
—A partir de las doce de la noche no dejan entrar a nadie por las normas
internas.<br />
—¿Qué sois? ¿La cenicienta? Pues ya son las doce y media.<br />
—Pues no sé qué hacer —me dijo.<br />
—Puedes quedarte en mi casa.<br />
—Vale —dijo sin dudar. <br />
<br />
Nos fuimos a mi casa. Entramos en mi cuarto. Me pregunto si la agregaba a
Facebook y le dije que sí. Entonces encendimos el ordenador, la busqué y la
agregué. Comencé a mirar sus fotos de perfil y me di cuenta que en alguna de
ellas llevaba velo. Me sorprendió mucho. Le pregunté si llevaba velo
habitualmente y me dijo que solía llevarlo cuando estaba en su pueblo natal,
pero que aquí en Eskisehir no se lo ponía. Entonces con mi superioridad moral
occidental le dije si le obligaban a ponérselo, que era un símbolo del
patriarcado.<br />
<br />
—¿Qué dices, chaval? —me pregunta indignada.<br />
—Pues eso, que llevar velo es un símbolo del patriarcado, una herramienta de
opresión contra las mujeres.<br />
—No entiendes nada.<br />
—¿Por qué no entiendo nada?<br />
—Porque estás hablando como si lo correcto fuese tu punto de vista. Y tú no
sabes que si nos lo ponemos es por voluntad propia, como muestra de respeto, y
porque en ciertos contextos hay mujeres que sienten la desnudez en su cabello.<br />
—¿Desnudez en el cabello?<br />
—Sí, hay mujeres que sienten que el cabello es algo íntimo y que sólo puede
verse en ciertos contextos con su marido. Es una cuestión cultural, no porque
sea una imposición.<br />
—No entiendo nada de lo que me dices.<br />
—Te pondré un ejemplo, ¿por qué las mujeres se tapan los pechos en tu país? Por
algo cultural. En tribus del Amazonas hay mujeres que no se tapan el pecho pero
no se atreverían a ir a tu país a decir que taparse los pechos es un símbolo de
opresión. No se burlan de ellas desde una superioridad moral. Las mujeres del
Amazonas no se creen que son mejores por llevar los pechos al descubierto.<br />
—Pero no es lo mismo, los pechos son erógenos.<br />
—Es sólo un ejemplo para que entiendas que no puedes ir por la vida diciendo a
la gente lo que está bien y lo que está mal desde tu punto de vista
etnocéntrico. <br />
<br />
La verdad es que me estaba convenciendo y no quería reconocerlo porque soy un
orgulloso. Nunca me lo había planteado así. Después ella entró a su perfil de Facebook
y me aceptó. Le presté un pijama. Nos metimos en mi cama. Ella me abrazó. Yo la
abracé. Me cogió mi mano y se la puso en la teta. La besé. Nos besamos mucho. Nos
acariciábamos. Comencé a quitarle la ropa, ella también me quitaba la ropa. Nos
quedamos desnudos. Me puse encima de ella. Me dispuse a introducirme en ella y
entonces dijo algo.<br />
<br />
—Quiero que sepas que soy virgen y que sólo estaré con un hombre en mi vida.<br />
—¡¿Qué?!<br />
—Eso, que sólo voy a estar con un solo hombre en mi vida. <br />
<br />
Me quité de encima de ella. Me tumbé boca arriba. Se me bajó todo.<br />
<br />
—¿Pero qué te pasa? —me preguntó.<br />
—No creo que sea yo la persona indicada para eso que dices.<br />
—¿Por qué? Me gustas.<br />
—No, no creo que sea buena idea. No quiero desvirgarte ni creo que yo vaya a
ser el hombre único de tu vida<br />
—Bueno, podemos hacer otras cosas, quiero que acabes.<br />
—No, es igual. No pasa nada. En serio.<br />
<br />
En realidad lo que pensaba es que si me la follaba y luego no me casaba con
ella luego vendrían sus padres conservadores de la Turquía profunda y me
cortarían la polla por haber deshonrado a la familia y haberme aprovechado de
su dulce hija. No quería correr ese riesgo y me resultaba muy turbio que justo
en ese momento me dijera que sólo quería a un hombre en su vida. Cualquier otro
con el calentón hubiese dicho que sí a todo con tal de acabar lo que se había
empezado. No era mi caso. Aún me quedaba conciencia.<br />
<br />
En cualquier caso dormimos juntos. Estuve bien con ella y ella conmigo. Por la
mañana nos levantamos y Ahmet se cruzó con ella en el pasillo. Los observé y
ella le preguntó en inglés si había papel del wáter. Ella sabía que él era
turco y no entendía por qué hablaban en inglés. Ahmet siguió contestando en
inglés y le facilitó papel. Después la acompañé hasta la parada del tranvía. Se
despidió dándome un beso en la boca. Me extrañó muchísimo porque los turcos no
suelen besarse en público. Yo me sentí un poco mal porque no sabía qué pensar
de la situación.<br />
<br />
Volví a casa y vi otra vez a Ahmet. Me preguntó quién era esa chica y no se le
ocurrió preguntarme otra cosa que si me la había follado. Le dije que no sé por
qué habían hablado en inglés si ella también era turca y le comenté lo ocurrido
la noche anterior. Entonces me dijo que era un gilipollas, que todas las turcas
antes de follar dicen que son vírgenes, que lo hacen para no parecer unas
guarras, que a él se lo han dicho un montón de veces sin ser verdad. Le dije
que eso no tenía sentido alguno, que no hay que mentir en eso, que a mí me
importa un pimiento que tengan parejas sexuales. No entendía esa mierda de
mentalidad. Me fui indignado ese día sin entender nada.<br />
<br />
El ecuador del año de erasmus había pasado. Todo el mundo tenía sus parejas,
sus rollos y sus romances. A decir verdad todo el mundo había follado menos yo.
Mis amigos bromeaban diciendo que si no follabas durante el erasmus no te
convalidaban la beca. Se burlaban un poco de mí. Se supone que si eres un tío
tienes que follarte todo lo que se te ponga a tiro, presumir de masculinidad y de
ser un macho alfa. Pero yo no quería forzar las cosas. Me gustaba ir poco a
poco, a mi ritmo, que las cosas surgiesen solas y olvidarme de esa presión
social de que todo el mundo follaba menos yo. Como si estuviese obligado a
hacerlo o algo así para reafirmarte como hombre y sentirte como tal. En
realidad era muy difícil estar en mi situación: siendo un salido y un romántico
a la vez.<br />
<br />
Por otro lado, Esra me dijo de volver a quedar. Le dije que no me apetecía. Se
lo tomó a mal y me borró de todas partes. Nunca la volví a ver. Nunca más me
crucé con ella. Desapareció del mapa. Tan sólo espero que por fin haya
encontrado a ese hombre único de su vida, si es que de verdad quería eso.<br />
<br />
Un día, mientras desayunaba en casa, vinieron Ilona y Marcial. Ella me dijo en
perfecto castellano “¡Vamos a follar!”. Miré a Marcial y le pregunté “¿Qué coño
está pasando?” me dijo que le había enseñado que “vamos a comer” se decía
“vamos a follar” en español. Ella estaba toda feliz pronunciando la única frase
que sabía decir en español.<br />
<br />
Comencé a salir más de la cuenta. Había semanas que salía todas las noches.
Nunca faltaban planes para salir por la noche en Eskisehir. Una de esas noches
bebí mucho y estaba en una discoteca llamada Up&Down. No se celebraba nada,
nunca se celebraba nada, pero yo quería evadirme. Canté <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Don’t look back in anger</i> en el karaoke que pusieron esa noche.
Estaba especialmente feliz. Adoraba a mis amigos y a toda la familia de españoles
que hicimos piña allí. Así se lo hice saber a todos. Cuando bebía estaba
especialmente cariñoso y exaltaba la amistad hasta límites extenuantes. De
pronto hablé con mi amigo Alvaro y le dije: “¿Qué tal si montamos una orgía?” y
me dijo que vale. Fui a hablar con Eçe, una turca a la que conocíamos, y que
siempre organizaba fiestas en su casa y le propuse la idea de hacer una orgía con
la intención de hacerla sentir incómoda. Para mi sorpresa me dijo que le
gustaba mucho la idea de montar una orgía y me dijo que sí, que podíamos
hacerla en su casa. Yo me reía de la situación y continué con la broma. Se lo
propuse también a Elka, a Ilona, a Marcial, unas españolas más y todo el mundo
me decía que sí que querían ir. Creo que lo hacían para darme la razón como a
los locos. Pero cuando cerraron la discoteca casualmente todos nos fuimos a
casa de Eçe.<br />
<br />
Compramos bebida en la gasolinera. Llegamos allí y entramos en su habitación, era
enorme y cabíamos todos sentados en las alfombras. Pusimos música. La gente
cantaba, fumaba y yo no sabía cómo romper el hielo.<br />
<br />
—Oye Alvaro —le dije— ¿Cómo se empieza una orgía? ¿Qué hacemos? ¿Nos quitamos
la ropa?<br />
—No lo sé —me dijo— ¿Si me quito la ropa yo te la quitas tú también?<br />
—¿Y el resto de gente qué? Si no lo hacen ellos me da vergüenza.<br />
<br />
Ilona había traído la cámara de fotos y se la pedí. Me encantaba hacer fotos en
fiestas. Puse a la gente a posar y empecé a disparar fotos sin parar. Les hacía
posar de en posiciones absurdas para que luego cuando se viesen días después sintieran
vergüenza ajena. En eso que vi a Ilona y Elka juntas y les dije que posaran
para una foto dándose un piquito. Les hice la foto y salían divinas de la muerte
besándose. Entonces les dije que nos hiciéramos la misma foto pero los tres.
Nos dimos un pico los tres a la vez y desde un plano cenital se veían nuestros
labios en contacto. La foto era muy divertida y absurda. La llamé la foto del
tribeso. </span></p><span style="font-size: medium;">
</span><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: medium;">La
fiesta terminó y allí no hubo ninguna orgía. Sólo Albert acabó liándose con Eçe
y se quedó a dormir con ella y el resto nos fuimos a casa tan tranquilos
sabiendo que mi idea de montar una orgía era sólo una quimera de un
alcoholizado.<br />
<br />
Fue en los días posteriores cuando conocí a Damla, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">luz de mi vida, fuego de mis entrañas, pecado mío, alma mía</i>. Estaba
en Up&Down y la vi entre la multitud. Marcial me preguntó quién era esa
chica tan guapa y le dije que no lo sabía. Y sin dudarlo fui donde estaba ella
y me senté a su lado. Le pregunté qué tal estaba y me respondió con una sonrisa
que muy bien. Entonces me di cuenta de que su inglés tenía acento americano y
le pregunté de dónde era. Me dijo que era turca, cosa que me sorprendió mucho
porque no lo parecía. Le dije que tenía un inglés perfecto y americano y me
explicó que toda su infancia se la pasó en casa de unos americanos donde su
madre iba a limpiar y se le quedó ese acento. Nos presentamos y estuvimos
hablando toda la noche. Fue especialmente simpática conmigo y eso me cautivó.
Quedamos en agregarnos al Facebook y le di mi nombre y ella me dijo que lo
recodaría, insistí en que se lo apuntara pero no quiso. Pensaba que era una
forma de darme largas.<br />
<br />
Al día siguiente vi su solicitud de amistad. Había perdido toda la fe en que me
agregara. Comencé a ver sus fotos y la verdad es que no me podía creer lo
tremendamente atractiva que era. Sabía posar ante la cámara. Se sentía cómoda
ante ella. Veía que muchas fotos eran de sesiones fotográficas profesionales.
Sin duda ella estaba en otra liga, pertenecía a otro universo paralelo. Yo no
estaba a su altura. Pero aun así decidí intentarlo y le propuse quedar para
tomar algo. Al cabo del rato contestó aceptando mi invitación y sugiriéndome un
sitio al que ir a comer.<br />
<br />
Fui al restaurante donde me citó. Era como un jardín lleno de plantas y de
verde donde te podías sentar en balancines. Era un lugar mágico y muy acogedor.
Estaba todo lleno de parejitas. Apreció ella. Estaba radiante. Siempre tenía la
sonrisa puesta y se le marcaban unos hoyuelos en las mejillas que me cautivaban.
Comencé a preguntarle por su vida, quién era, qué hacía. Quería saberlo todo de
ella. Me dijo que estudiaba física y se pasaba el día entre fórmulas
matemáticas del macrocosmos. No me podía creer que encima fuera medio
superdotada. Se me encendieron las alarmas ante tanta perfección porque la
lógica me decía que debería tener algún defecto enorme y mi propósito era
averiguar cuál era.<br />
<br />
Comenzamos a quedar todos los días. Pasábamos muchísimas horas juntos y me
sentía muy cómodo con ella. Supongo que ella tampoco estaba mal si aceptaba
pasar todo ese tiempo conmigo. Me contaba cosas muy divertidas. Su sentido del
humor era muy fino y a veces bruto. Me encantaba que a veces decía cosas muy
rudas que no encajaban con esa apariencia tan formal. También me contó toda su
vida, sus problemas en la infancia y pérdidas muy duras que la marcaron. Se
abría conmigo y yo lo hacía con ella. Me encantaba escucharla y también
teníamos silencios que no se hacían incómodos. Una vez me invitó a la terraza
de su casa y estuvimos tumbados mirando las estrellas. Comenzó a hablarme de
agujeros negros, de puntos de no retorno, de la singularidad, del Big Bang, de
las distancias siderales, de la paradoja del tiempo y demás temas de física
teórica. No entendía ni una sola palabra pero me encantaba cómo me lo contaba,
con qué pasión decía las cosas y, ciertamente, en lo único que pensaba cuando
hablaba es en lo mucho que me gustaría comerle la boca. <br />
<br />
Pero sentía que ella pertenecía a otra liga. Era la típica mujer que podía
estar con literalmente cualquier hombre que se lo propusiera. Sentía un
síndrome del impostor total con ella y aunque seguíamos quedando la veía como
alguien inalcanzable.<br />
<br />
Seguíamos viéndonos muy a menudo. Una vez me la llevé a hacerle una sesión de
fotos. Me gustaba mirarla a través de la cámara. Otras veces íbamos a bares en
los que se podía fumar narguile y tomar té. Me presentó a todas sus amigas. Yo
le presenté a todos mis amigos. Llegó mayo y era el mes de su cumpleaños. Me
invitó a la fiesta que celebraba. Yo le regalé una estampa de Dalí con el
cuadro de la Rosa meditativa porque una vez me dijo que su nombre Gulden Damla
significaba “emoción de la rosa”. Gulden es “de la rosa” y Damla “emoción”. Y
esa rosa daliniana representaba la emoción que yo sentía por ella. Le gustó
muchísimo y la colgó en su habitación. En la fiesta le dije al DJ que pusiera
la canción <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Wonderful Tonight</i> de Eric
Clapton y que dijera por el micrófono que era mi dedicatoria para ella el día
de su cumpleaños. Lo cierto es que estuvo maravillosa esa noche. Nos hicimos
muchas fotos y las subimos a Facebook. Estábamos muy felices.<br />
<br />
Un día me levanté de resaca y me fui a desayunar al local donde iba siempre.
Allí un camarero que me conocía me dijo “apareces en los periódicos” y yo le
seguí la broma y le dije “sí, soy famoso” y continué comiéndome el maravilloso
desayuno turco. Por la tarde me vio otro turco y me dijo “ey, que sales en los
periódicos”. Me reía. No entendía qué les había dado a los turcos con la broma
de los periódicos. Pero como solían hacer muchas bromas sin sentido que nunca
entendía les seguía el juego. Esa noche quedé con Damla. Nos bebimos unas
cervezas y la invité a mi casa. Entramos en mi habitación. Nos metimos en la
cama. Parecía que por fin iba a pasar algo entre los dos. Para romper el hielo
le enseñé unos vídeos divertidos que tenía en el ordenador para echarnos unas
risas. En eso que llamó Marcial a la puerta de mi habitación. Le dije que no me
pillaba en un buen momento y le hacía gestos para que se fuera, que estábamos a
punto de consumar. Él no se iba y me dijo “¿no has visto los periódicos?”. “¿De
qué coño me estáis hablando? Llevan todo el día haciéndome la broma. Tío, vete,
¿no ves lo que estás interrumpiendo?” le dije.</span></p><span style="font-size: medium;">
</span><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: medium;">Marcial
me dijo que saliera de la habitación un momento. Me llevó a la suya. Abrió el
navegador. Me mostró una página web de un periódico turco. Aparecía yo con Ilona
y Elka dándonos un tribeso y la foto que le hice a Ilona y Elka dándose un
pico. Me dijo que se había montado un escándalo nacional. Resultaba que Ilona
subió las fotos a Facebook y la vieron los padres de los niños a los que daba
clases particulares de inglés y estos no toleraban que una profesora lesbiana
le diera clases a sus hijos.<br />
<br />
No daba crédito a lo que veía. Damla entró. Nos preguntó qué pasaba. Marcial le
enseñó la web y Damla nos tradujo el artículo palabra por palabra. Todos los
periódicos se habían hecho eco de la noticia. Bajé al kiosco con Damla y vi los
periódicos. En efecto, mi foto estaba en la portada. Compré el periódico y el
del kiosco me reconoció y me sonrió pícaramente. Lo que estaba pasando no podía
ser real.<br />
<br />
Los días siguientes una asociación de padres convocó una manifestación para
pedir la destitución de Ilona como profesora de inglés. Ella dejó el trabajo
pues no tenía visado para trabajar, era un visado para estudiar pero quería
sacarse un dinero para mantenerse. Todos los periódicos replicaron la noticia y
en todos aparecía mi puta foto y la foto que les hice a ellas dos. Era
indignante que la acusaran de lesbiana, como si fuera algo malo y encima sin ni
siquiera serlo. Me sentía culpable por haber sugerido hacer esas fotos y que se
montara todo este pifostio. Siendo justos también hubo un grupo universitario
que creó plataformas por internet en defensa y apoyo a Ilona.<br />
<br />
Hablé con Ilona y se sentía fatal. Quería denunciar a los periódicos por coger
imágenes de su Facebook y publicarlas sin consentimiento pero los abogados de
la universidad le recomendaron no hacerlo pues sería un proceso largo y lento
que se demoraría años y ella ya no estaría en Turquía. Entonces Ilona me dijo:
“Pero no ha pasado nada, gracias a Diego”. No entendía eso de gracias a Diego
en castellano. Miré a Marcial y le pregunté por qué decía eso. Me dijo que le
había enseñado que “Dios” se traducía por “Diego”.<br />
<br />
—¿Qué Diego? —pregunté. <br />
—Por Maradona, boludo —me contestó. </span></p><span style="font-size: medium;">
</span><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: medium;">Me fui a
casa y recibí una llamada de Damla. Me dijo que en Facebook estaba recibiendo
comentarios muy raros en las fotos en las que salíamos juntos etiquetados. No
sabía de qué me hablaba. Entré en las fotos y vi comentarios que decían “Damla,
¿Qué haces con un tipo tan feo como Fredy? Qué bajo has caído”. Otro que decía
“Damla, ese Fredy tiene enfermedades venéreas, ten cuidado con él” y otro más
explícito que decía “FREDY TIENE SIDA. TE AVISO”. Estaban firmados por María.
Resulta que la había agregado al vernos etiquetados y empezó a decirle cosas
sobre mí. Le dije a Damla que borrase los comentarios y la eliminara, que yo
también iba a hacer lo mismo. Borré a María de todas partes y antes de
bloquearla le dije que me dejara en paz, que me dejara rehacer mi vida. Le
recordé que ella fue la que me dejó y que no me hablase nunca más para nada. Al
rato recibí un correo de ella diciéndome que soy lo peor, que me dejó porque
quería que yo luchase por ella y no lo hice, que había adelgazado quince kilos
porque había entrado en una depresión por mi culpa, que jamás la quise, que no
luché por ella ni un segundo. Le contesté diciendo que no me iban esas chiquilladas,
que si me dejaba no iba a insistir, que eso de dejar a alguien para que luche
es una gilipollez y que no me escribiera nunca más. Acto seguido también la
bloqueé del correo para siempre. Le expliqué todo a Damla y lo entendió, aunque
me preguntó si tenía enfermedades venéreas de verdad y le dije que no, que era
una trola que se había inventado María para intentar de hundirme. <br />
<br />
El año se acababa. Damla estaba presente en todos los días de mi vida y no me
había atrevido a decirle nada. Me sentía muy bien con ella pero yo quería algo
más y no sabía cómo decírselo. Un día ella me regaló un cd con música turca
para que lo guardara como recuerdo, también me regaló un elefante con la trompa
levantada y con un monumento en el lomo. Era la Torre de la doncella de
Estambul que tenía una leyenda muy trágica sobre su construcción.<br />
<br />
Marcial, Victor, Gianina y yo acordamos irnos de Eskisehir antes de tiempo. Nos
queríamos ir a Irán en autostop y de allí volveríamos a España. Los días se
acababan. Yo estaba absorto con Damla y pasaba todas las tardes con ella. Si
tuviese que describir la felicidad la definiría como esos días en los que ella
se dormía apoyada en mí y yo quería paralizar el tiempo para que ese momento
durase para siempre.<br />
<br />
Antes de irme le regalé a Damla todos mis muebles y le di las llaves de mi
piso. Tenía todo el mes pagado y aún quedaban dos semanas para que acabase el
mes. Le regalé un cd de música en español que se titulaba <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Si tú me dices ven</i>. La primera canción de la lista era la de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Los Panchos</i>. De paso hice una lista en
Spotify con las mismas canciones que le había grabado para poder escucharla yo
también. También le dejé mi libro de Español – Turco y dejé una nota dentro escondida
que decía: “Turquía me ha cambiado la vida. He visto algunos de los monumentos
más bonitos que he visto nunca. He visitado Santa Sofía, La Mezquita Azul, me
he enamorado de las llamadas al rezo que se escuchan por todas las calles. Pero
lo que más me ha gustado de venir a Turquía ha sido conocerte. Realmente me
gustas mucho”. Le di el libro y no lo quería aceptar. Quería que me lo llevara
para que siguiera aprendiendo turco y yo le dije que no, que ahora le tocaba a
ella aprender español. Nos despedimos con un abrazo muy afectivo, con lágrimas
en los ojos y sin saber cuándo nos volveríamos a ver. <br />
<br />
Cuando iba camino de Irán le escribí un mensaje diciéndole que dentro del libro
había una nota para ella. Fui tan idiota y cobarde que sólo dije la verdad
cuando ya me había ido.<br />
<br />
El viaje a Irán fue realmente impresionante. Decidimos partirnos en dos grupos
de dos personas para que los camioneros nos pudieran recoger haciendo autoestop.
Yo iba con Marcial. Un camionero nos paró y nos llevó hasta la frontera. Lo
poco que entendimos de lo que nos decía es que estuvo en la cárcel. Además
llevaba un cuchillo enorme encima de la guantera. Marcial y yo hablábamos en
castellano para que él no se enterara y nos decíamos que claramente nos iba a
matar y nos despedíamos de la vida y que fue bonito conocernos. Pero al final
el camionero resultó ser majo, no nos descuartizó ni nada, incluso nos invitaba
a comer. Llegamos a la frontera y allí el camionero nos dijo que teníamos que
bajar y cruzarla a pie. Entonces entramos en lo que Bush había denominado un
país del eje del mal. Recorrimos las principales ciudades. Isfahán era una de
las ciudades más bonitas que había visto en mi vida. La gente nos sorprendió
muchísimo porque cuando veían que estábamos haciendo autoestop se pensaban que
no teníamos dinero y se ofrecían a pagarnos billetes de autobús. Nosotros lo
único que queríamos era ahorrar y gastar lo menos posible. Empezamos a tener
problemas cuando fuimos a un hostal a dormir porque queríamos dormir los cuatro
y al haber una mujer no podíamos compartir habitación. Entonces Marcial dijo
que Gianina era su esposa. El recepcionista, al saberlo, ya nos dejaba dormir a
todos en una habitación. Daban por supuesto que si una mujer soltera dormía con
tres tíos eso iba a acabar con un <i style="mso-bidi-font-style: normal;">gang
bang</i> de forma irremediable. En realidad los que prohíben lo hacen porque
tienen la mente calenturrienta y no tienen fe en la humanidad. <br />
<br />
También me sorprendió muchísimo que cuando un iraní me preguntaba el nombre y
le decía que me llamaba Federico contestaba “¡Ah! ¡Como Federico García Lorca!”
y me pasó más de una vez. No comprendía que en un país donde la homosexualidad
estaba penada con la muerte conocieran tanto al poeta granadino. Incluso había
librerías con el retrato del poeta en la puerta. Nos tomábamos el tema de la
homosexualidad penada muy a broma. De hecho a veces fingíamos y nos hacíamos pasar
por maricones. Victor y yo nos cogíamos de la mano paseando por Teherán y
decíamos “¡Nos van a colgar en la grúa!” desafiando a la policía de la moral.
También me daba mucho por cantar la canción de Almodóvar y McNamara que
interpretaba Imanol Arias en la película <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Laberinto
de pasi</i>ones <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Gran ganga, gran ganga,
soy de Teherán, calamares por aquí, boquerones por allá”</i> y la gente nos
miraba muy raro. No sé por qué llamábamos tanto la atención y al final nos
dijeron que sabían que éramos extranjeros porque en Irán los hombres nunca
llevan pantalones cortos y nosotros íbamos con ellos con total desvergüenza.<br />
<br />
De pronto un día se nos acercan unos tíos. Nos preguntan de dónde somos y les
dijimos que somos de España, Argentina y Polonia. Entonces nos confesaron que
eran homosexuales y querían saber cómo era la situación de la homosexualidad en
España. Les contamos que en España se podían casar y fliparon. Ellos estaban
muy disgustados porque eran pareja y lo tenían que llevar en secreto porque si
no los matarían. Estuvieron contándonos todas las atrocidades del gobierno de Ahmadineyad
y desde entonces se nos quitaron las ganas de seguir haciendo bromas sobre
homosexuales en Irán. Resulta que Ahmadineyad decía que en Irán no había
homosexuales y nosotros habíamos conocido a una pareja que lo llevaban en la
clandestinidad. <br />
<br />
A Gianina la obligaban a llevar velo. Aquí no era una cuestión cultural ni
voluntaria, aquí era una imposición estuvieses de acuerdo o no. Pero ella lo
llevaba con filosofía y resignación, no le importaba. </span></p><span style="font-size: medium;">
</span><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: medium;">Damla me
enseñó a regatear bien y en los bazares regateaba el precio de todo. En Turquía
me había acostumbrado a regatear cualquier cosa. Una vez hasta regateamos el
billete de un autobús y nos lo dejaron más barato. Cuando conseguías un precio
más bajo sentías un aire triunfal que te hacía creer que habías derrotado tú sólo
al capitalismo. Entonces, al regatear, me acordé de Damla. En Irán ya no me
funcionaba el teléfono, así que busqué un sitio donde conectarme a internet. Entré
en un cibercafé y allí no podía entrar ni en Facebook, ni en Google ni en
ninguna web conocida. Estaba todo censurado. Le pregunté al chico del ciber si
había forma de entrar en Facebook. A duras penas me entendió y me puso una
página que era como un puente desde el cual se podía entrar. Introduje mis
datos y Facebook entonces me alertó, me decía que alguien había hackeado la
cuenta desde una conexión inusual en Irán. No había forma de decirles que era
yo el que estaba entrando desde allí. Me sometieron a mil comprobaciones. Me
dijeron que mi nombre de Facebook no era auténtico pues me apodaba Fe De Rico.
Tuve que poner mi nombre real y documentarlo. No puede poner tilde en los
apellidos porque no encontraba las tildes en el teclado. Pensé que después en
España pondría las tildes, pero Facebook no me dejó nunca más editar mi
apellido después de estar en Irán y ahora vivo con el oprobio de tener mis
apellidos Pérez Pérez sin tilde. <br />
<br />
Al final conseguí entrar y vi un mensaje de Damla. Decía así: “He visto tu
nota, es preciosa, me ha emocionado. Te echo mucho de menos, quiero estar
contigo. ¿Por qué no vienes, vuelves de Irán y pasamos nuestros últimos días
juntos en Bursa?”. Le comenté a Marcial, Victor y Gianina la situación. Les
dije que los dejaba y que volvía a Turquía. Ellos se marchaban a Irak. Marcial
me dijo que adelante, que luchase por lo que quería. <br />
<br />
La única forma de volver a Eskisehir era en autobús. Pero el autobús iba desde
Teherán hasta Estambul y yo tenía que parar en Ankara y de ahí coger un tren. Le
pregunté al chófer si podía dejarme a la altura de Ankara y me dijo que sin
problema. El trayecto duró veinticuatro horas que se me hicieron eternas. En
cierto momento el autobús paró en una gasolinera minúscula y me dijo que bajara
ahí si quería ir a Ankara. Bajé, crucé una autopista arriesgándome la vida y
aquello estaba desértico. Había un bar con dos viejos. Eran las cuatro de la
madrugada. Por allí no pasaba ningún autobús. Me puse a hacer autostop y un
viejo vino y me insultó en turco diciendo que estaba loco, que me iban a matar,
y hacía el gesto como que me iban a cortar el cuello. Le dije que necesitaba ir
a Ankara con urgencia. Pensaba que de allí no podría salir nunca. Entonces vino
un ángel de la guarda con forma de persona mayor y me dijo que me llevaría a
otra gasolinera donde paraban autobuses que iban a Ankara. Apenas nos podíamos
comunicar así que llamó a su hija que sabía inglés para que me dijera que no me
preocupara por nada, que su padre me llevaría a una estación de servicio donde
podría continuar mi trayecto. Le agradecí a ese hombre que me salvara la vida.
Quise darle dinero y no lo aceptó. Entonces cogí uno de los autobuses hacia
Ankara y llegué a la capital de Ataturk. Los trenes no salían hasta las ocho
así que decidí irme a un hotel y pasar la noche allí. Las noches en los hoteles
me hacían sentir muy solo. Pensaba que podía estar con alguna pareja
aprovechando la cama doble para pasar una noche de sexo y pasión pero allí estaba
yo calzándome una triste paja. <br />
<br />
Por la mañana cogí el tren de alta velocidad hasta Eskisehir. Le dije a Damla a
la hora que llegaría. Estaba ansioso por volver a verla. <br />
<br />
Al llegar atravesé el pasillo de salida. Damla me esperaba. Podía ser mi Circe.
Nos dimos un gran abrazo.</span></p><span style="font-size: medium;">
</span><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: medium;">—¿Qué
tal estás? —le pregunté.<br />
—Feliz de verte —me respondió.<br />
—¿Escuchaste el disco que te grabé?<br />
—Sí, me encantó —se hizo un silencio— por cierto, ¿qué significa el título del
disco?<br />
<br />
Me lo preguntaba con una sonrisa preciosa mientras se le marcaban los hoyuelos
que tanto adoraba.</span></p><span style="font-size: medium;">
</span><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: medium;">Era la
sonrisa más bonita que había visto nunca.</span></p>
<p><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 11pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;"></span></p>Efehttp://www.blogger.com/profile/15871768584767392014noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4552419815881038054.post-7564425076388678352022-01-22T20:32:00.003+01:002022-01-22T20:32:59.826+01:00Querido diario<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjrF4_wWrPzKSXEvo1faTMYOpy65WT9pjCskD0OOVSCfRYCmOn_9AF54xra_4J2BWFr0TK9HdaUeLjIW8o63AWd4BH7ViZw9TCfC7BwqHGh0y-h8zGCORQVt-68wIz5ZcaRkX4j3dySdE1Y0VJCY4hNjEc1IPPNdt7mnOt-4Ly8iePQKUtN2OgIxntPsQ=s906" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="536" data-original-width="906" height="189" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjrF4_wWrPzKSXEvo1faTMYOpy65WT9pjCskD0OOVSCfRYCmOn_9AF54xra_4J2BWFr0TK9HdaUeLjIW8o63AWd4BH7ViZw9TCfC7BwqHGh0y-h8zGCORQVt-68wIz5ZcaRkX4j3dySdE1Y0VJCY4hNjEc1IPPNdt7mnOt-4Ly8iePQKUtN2OgIxntPsQ=s320" width="320" /></a></div><p></p><p><!--[if gte mso 9]><xml>
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</p><p class="MsoNormal">Escribir un diario público es una mierda. Uno debe cortarse,
debe decir las cosas a medias, no puede cagarse en la puta madre de una persona
concreta con nombres y apellidos porque te pueden pedir explicaciones. Y dar
explicaciones es otra mierda, y que te pidan explicaciones te alejan de esa
persona miles de millas.<span></span></p><a name='more'></a><p></p>
<p class="MsoNormal">Pero me apetecía escribir algo sin fines literarios, sin
poner el listón muy alto, sin autoexigirme demasiado. Y es que para cagarme en
los muertos de alguien ya tengo mi diario personal que nadie conoce, el cual
también uso para contar mis movidas más secretas e inauditas. Me he dado cuenta
de que usado la palabra “movidas”, ¿Me estaré convirtiendo en madrileño? Espero
que no.</p>
<p class="MsoNormal">Creo que en guion se puede hablar en clave de muchas cosas.
Hablar de uno mismo, como estoy haciendo yo ahora, es lo más aburrido del
mundo. Por eso me está encantando el mundo del guion, proyectas en una historia
a través de simbolismos las cosas que te preocupan. Proyectas en personajes tus
historias. Creo que las historias que tienen alma son las que tienen algo de uno
mismo y eso se nota luego. Porque uno puede armar una estructura de guion
maravillosa, con todos los ingredientes necesarios para triunfar, pero si no
está esa chispa indefinible no hay nada, todo es hueco y no llega al alma.</p>
<p class="MsoNormal">Empecé todo esto casi por casualidad. Estaba en Málaga y una
amiga me contaba cómo le iba con su doctorado. Me encantaba lo que me contaba y
se lo dije y me preguntó: ¿Y por qué no lo haces tú? Entonces se me encendió
una bombilla y pensé: ¿Y por qué no?</p>
<p class="MsoNormal">En fin, resulta que tengo covid. Ya me sentía muy cansado
ayer, como que algo iba mal y por la noche comencé a tener fiebres y
escalofríos. Hoy he confirmado la prueba y voy a tener que estar una semana
encerrado en casa y por eso he decidido escribir esto. Ya que no salgo a mi bar
favorito a tomarme una caña he pensado que podría actualizar este blog que lo
tengo muerto del asco.</p>
<p class="MsoNormal">¿Que cómo estoy? Muy feliz. Siento que las cosas que hago
tienen sentido. Dejo que todo fluya. Me gusta lo que hago y no sé a dónde me
llevará, pero me da igual, lo estoy disfrutando.</p>
<p class="MsoNormal">Ayer fui a ver una proyección de cortometrajes de Antonio
García Pierrot y, a decir verdad, los cortometrajes dejaban mucho que desear si
no los sitúas en su contexto. Y es que trataban de vampiros transformistas que
bebían sangre y semen. Hasta ahí bien. La gracia es que lo hacían en una época
en la que grabar eso estaba prohibido, por lo cual tiene un valor transgresor y
rompedor. Pero eso no es lo que me interesa de la historia, lo que me ha
interesado es que me inspiró mucho y me dieron ganas de hacer cosas creativas.
Quiero grabar cortos aunque no tengan mucha calidad, si espero a grabar una
obra maestra nunca lo haré. Creo que a veces la cantidad sí que repercute en la
calidad, es decir, que si haces muchas cosas al final te puede salir una buena.
Pero poner todos los huevos en la misma cesta no es buena idea.</p>
<p class="MsoNormal">Salgo entusiasmado, cuando supere el Covid intentaré hacer
planes para grabar tonterías y hacer mil proyectos de los cuales se realizarán
muy pocos.</p>
<p class="MsoNormal">Hay que echarle ganas.</p>
Efehttp://www.blogger.com/profile/15871768584767392014noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4552419815881038054.post-38967111230524350232021-10-25T00:06:00.004+02:002021-10-25T00:06:58.055+02:00De vuelta en Madrid<p class="MsoNormal"><!--[if gte mso 9]><xml>
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acostumbrados a cruzarnos con famosos por la calle. Al volver a Madrid he
recordado esa peculiaridad, me cruzaba con algún presentador, un actor o una
cara conocida que no sabes quién es pero que al final sitúas en algún punto de
la televisión. A los paletos de pueblo eso nos produce mucha curiosidad al
principio y nos gusta contarlo a nuestras amistades.
<span></span></p><a name='more'></a><p></p><p class="MsoNormal">Hace un mes que estoy en Madrid. Definitivamente necesitaba
un cambio en mi vida y no me arrepiento de nada. Estoy aprendiendo muchísimo y
me lo estoy pasando relativamente bien. Ahora tengo como deberes ver algunas series
y leerme algunos libros. Benditas obligaciones comparadas con aguantar a gente
que se creen superiores sólo por el hecho de pagar un dinero.<br />
<br />
Me he ido a vivir solo. No tenía ganas de aguantar a nadie. Nunca sabes lo que
te va a tocar cuando compartes piso y ahora que podía permitírmelo ni lo he
dudado. La casa es pequeña, pero para uno solo sobra. Además estoy cerca de la
universidad y voy a pie todos los días, lo cual es una ventaja porque tengo
tiempo hasta de dormir la siesta.<br />
<br />
Las clases en general son muy buenas. Algunos profesores son auténticas
eminencias teóricas y me quedo embobado escuchándoles. De todos se aprende
mucho. En una de las clases de Antonio Sánchez-Escalonilla nos explicaron el
paralelismo entre Las uvas de la ira y Pequeña Miss sunshine y quedé fascinado
porque aparentemente no tenían relación pero coinciden en muchos puntos del
argumento.<br />
<br />
Los compañeros son excelentes. Dijeron los profesores que solicitaron plaza
para el máster más de doscientas personas, no sé hasta qué punto será cierto
eso, pero dicen que somos afortunados por estar ahí. Desde el primer día fuimos
a tomarnos cañas después de clase, sin ni siquiera saber nuestros nombres (¿Qué
importará eso?) y todos tienen un “algo” que los hacen especiales, cuando te
cuentan un poco su historia ves que son unos cracks en algo, que saben de algún
tema o que vienen de un mundo completamente distinto que desconoces por
completo. Me encanta lo directos que son, te preguntan directamente por tu vida
y, lejos de molestarme, me encanta. Las cosas cuanto más claras mejor. Soy el
más mayor de clase, pero no me siento desplazado ni nada de eso y me tratan muy
bien y siento que puedo aprender mucho de ellos. Yo por ejemplo no tengo apenas
idea de series actuales y veo muy poco cine actual y muchos están al día de
todo, lo cual admiro.</p><p class="MsoNormal">En una de esas clases nos estuvieron explicando qué es la anagnórisis.
Nos decían que Buzz Lightyear en Toy Story sufre una cuando se da cuenta que no
es un héroe sino un juguete. Me quedé pensando mucho rato en ello y luego nos
fuimos al descanso. En nuestro campus no hay cafetería, el descanso lo hacemos
directamente en la calle, una bastante céntrica. Y mientras hablábamos del día
a día una compañera me dice: “¿Ese no es Almodóvar?” y en efecto, era el propio
Almodóvar y yo me emocioné y sentí que todas mis expectativas en cuanto a
cruzarme con famosos por Madrid se habían cumplido. Es uno de mis directores de
cine favoritos, sin duda el director vivo español que más me gusta. No me
atreví a acercarme, ni nadie lo hizo, pero me sentí como cuando Ed Wood se
cruza con Orson Welles en la película que lleva su nombre. Sentí esa especie de
señal que me dice que estoy en el camino correcto y que no me he equivocado. </p>
<p class="MsoNormal">Cosas que nos pasan a los de pueblo cuando vemos a famosos
en la ciudad.</p>
Efehttp://www.blogger.com/profile/15871768584767392014noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4552419815881038054.post-72365712947097157882021-09-19T18:00:00.005+02:002021-09-19T19:16:22.670+02:00Venta del libro "El pez alérgico al agua"<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9fVGdVbhxhyAwtFRiWUmDCojADJa1_rc6f2RoFVWX4IJS_-DDXy4SNJZiyFP_2SPopY2cmSuo0ZQhTPXNnjtq-0Vy_uRLb2vXOHQvm_m73PRTZ-6x3LhjOiA6tgTcicK09tX3pbhG6d2v/s720/pez.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="480" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9fVGdVbhxhyAwtFRiWUmDCojADJa1_rc6f2RoFVWX4IJS_-DDXy4SNJZiyFP_2SPopY2cmSuo0ZQhTPXNnjtq-0Vy_uRLb2vXOHQvm_m73PRTZ-6x3LhjOiA6tgTcicK09tX3pbhG6d2v/w266-h400/pez.jpg" width="266" /></a></div><br /> <p></p><p style="text-align: center;">A falta de reeditar en papel una segunda edición, ya está disponible en formato electrónico el libro "El pez alérgico al agua".</p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: x-large;">PRECIO <br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: x-large;">4 EUROS </span><br /></p><p>El pago se puede realizar mediante <b>Bizum</b> o <b>Paypal</b>. Tan sólo hay que ponerse en contacto conmigo al email: federicoperezperez@gmail.com y os daré los datos de pago.</p><p><br /></p><p>Sinopsis: <br /><br /><span class="fbPhotosPhotoCaption" data-ft="{"tn":"*G","type":45}" id="fbPhotoPageCaption" tabindex="0"><span class="hasCaption"><i>Un deambular que va desde las calles de Madrid hasta Pushkar, en la India. Hechos cotidianos como ir al supermercado conver<span class="text_exposed_show">tidos
en actos poéticos. Relatos fantásticos alternan con relatos sobre temas
de actualidad: el paro, la precariedad laboral y la emigración. Relatos
breves, cargados de humor e ironía, críticos con la sociedad y
políticamente incorrectos. Una visión personal sobre las vicisitudes de
la vida: el amor y el desamor, la búsqueda infructuosa de trabajo, la
decepción o las amistades que vienen y van. Un recorrido, a través de
sus cuarenta y nueve relatos, de alguien crítico, poco conformista y con
gran sensibilidad. Un recorrido de la mano de un pez alérgico al agua.</span></i></span></span></p>Efehttp://www.blogger.com/profile/15871768584767392014noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4552419815881038054.post-25755311873643601162021-09-13T22:07:00.005+02:002021-09-13T22:56:57.993+02:00Nuevos proyectos<p style="margin-bottom: 0cm;"> </p><p style="margin-bottom: 0cm;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYv5KECgYeIodS8hsvbIGJi2Xjcjg1SEdUNvlWiUXCcaFpHZA5Y64VlbsORxvM7iC_ZPQSksNLq9vWcErpHmnEqYXMeZCKYfs-NoCq8ADwWPRdG1Io_CITIB-gfEWPGYbRBD8FUJBOjJIh/s1280/photo_2021-09-13_22-04-13.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYv5KECgYeIodS8hsvbIGJi2Xjcjg1SEdUNvlWiUXCcaFpHZA5Y64VlbsORxvM7iC_ZPQSksNLq9vWcErpHmnEqYXMeZCKYfs-NoCq8ADwWPRdG1Io_CITIB-gfEWPGYbRBD8FUJBOjJIh/w400-h225/photo_2021-09-13_22-04-13.jpg" width="400" /></a></div><br /><p></p><p style="margin-bottom: 0cm;">Después de diez años vuelvo a la
universidad. He querido dar un giro a mi vida, tenía un trabajo en
el que no era plenamente feliz. Tenía la vida fácil, un sueldo
digno, una rutina, una vida, una casa, pero había algo que no me
llenaba. Siempre he necesitado hacer cosas creativas, moverme,
pensar, crear y lo que algunos se gastan en un coche yo he decidido gastármelo en regalarme un máster de guion cinematográfico y
series de televisión.</p>
<p style="margin-bottom: 0cm;">Recuerdo que en el 2006 escribí <a href="https://tierrafirme.blogia.com/2006/092001-comienzan-las-clases.php?fbclid=IwAR1lCb2VOa_cVPMMiBa1zCoSwvso4dXWceDc7bQqCGg96F403jMMx0TXQPA">este artículo</a> cuando empecé
la universidad. También me pasó algo parecido, tenía un trabajo
fijo y lo dejé por hacer algo que me apasionaba. En este caso he
elegido el máster de guion porque me gusta el cine y me gusta
escribir, ¿y qué mejor que aunar ambas pasiones y tratar de
aprender el oficio?
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">Cuando era pequeño volver
a clase era un trauma, ni si quiera me alegraba el hecho de volver a
ver a mis compañeros, pero hoy me lo tomo como un regalo, con
ilusión, como una oportunidad, como una puerta y una ventana que se
abre para tener nuevas oportunidades. No sé a dónde me llevará
esto, no sé si la jugada me saldrá bien, lo que sé es que voy a
disfrutar mucho por el camino, y en esta vida hay que hacer más las
cosas por el hecho de hacerlas que por sus frutos.
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">A mis 38 años emprendo un nuevo viaje,
soy el mayor de todos los alumnos, a algunos les doblo prácticamente
la edad, pero me da igual, eso es lo de menos. Lo importante es lo
que voy a aprender y lo mucho que voy a disfrutar de las clases
y de las vivencias.<br /></p><p style="margin-bottom: 0cm;">Recuerdo que cuando empecé la
universidad en 2006 me admitieron también en Periodismo en Madrid, siempre
me pregunté qué hubiese sido de mí si hubiese escogido ese camino.
Hoy en día no hubiese conocido a la gente maravillosa que he
conocido por el camino, no hubiese estudiado un año en Turquía, no
hubiese vivido tantas cosas... seguro que la otra vida hubiese sido
también interesante, pero nunca lo sabré. Hoy vuelvo un poco al
rastro de esa vida y conoceré a ese “otro yo” que nunca supo qué
le deparaba ese futuro alternativo en Madrid.
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">Sé que estoy en el camino correcto
y, como siempre he dicho, repito esa frase del Popol Vuh que dice que
cuando tengas que elegir entre dos caminos pregúntate cuál de ellos
tiene corazón, porque el que elige el camino del corazón no se
equivoca nunca.</p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
Efehttp://www.blogger.com/profile/15871768584767392014noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4552419815881038054.post-10336042991176736352021-04-30T20:54:00.000+02:002021-04-30T20:54:45.384+02:00Décimo aniversario del 15M<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWtNXBhD7QdPKKBXitRQt2TekmlwHEnN6h4hSwVzv65prDpcLavwTZmfX13ASXr9vlj6YGrHXvhAArZgJjvthbGgXO2z2OV5wDv00aHXyAA8eTP1vjI2un3PoUYPYYYec0ZQ_n6CShGOdp/s660/15m.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="340" data-original-width="660" height="206" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWtNXBhD7QdPKKBXitRQt2TekmlwHEnN6h4hSwVzv65prDpcLavwTZmfX13ASXr9vlj6YGrHXvhAArZgJjvthbGgXO2z2OV5wDv00aHXyAA8eTP1vjI2un3PoUYPYYYec0ZQ_n6CShGOdp/w400-h206/15m.jpg" width="400" /></a></div> <p></p><p>Este mayo se cumplen diez años desde las acampadas que se instalaron en las plazas de toda España protestando por la situación del país. Se les conoció como un movimiento de indignados y estaban unidos por diversas causas. Este nombre lo adoptaron del libro “Indignaos” de Stéphane Hessel que fue un referente del movimiento. Otra obra clave para entender el fenómeno fue la obra “Reacciona” de Jose Luís Sampedro. Ambos nonagenarios usaban el imperativo para dirigirse a los jóvenes y decirles lo que debían hacer. Pero no creo que les hiciera falta unos ideólogos porque motivos no nos faltaban para salir a la calle.<span></span></p><p><span></span></p><p><span></span></p><a name='more'></a>Hay que entender el contexto en el que se produjo este estallido de indignación. Estábamos en una España con un 50% de paro juvenil (parecido al de ahora), los casos de corrupción salían a cuentagotas, cada día con un nuevo caso y desde todos los partidos, lo que hacía entender que estábamos ante una corrupción sistémica. El bipartidismo era inquebrantable y no había alternativas reales para otras políticas más éticas. Los bancos mostraban su poder con imposiciones tan graves como haciendo que las familias que desahuciaban tenían que seguir pagando la deuda. Para ello algunas plataformas pedían la dación en pago. Era el caldo de cultivo perfecto para el estallido de una indignación manifiesta. Algunas plataformas como “No les votes”, “Juventud sin futuro”, “Democracia real ya” convocaron una manifestación que tuvo un éxito sin precedentes en las principales ciudades de España. Lo que pasó esa noche ya es historia. Tras un desalojo violento por parte de la policía de los primeros acampados hubo un efecto llamada que hizo que las plazas se llenaran de todavía más gente al día siguiente.<br /><br />De las plazas no se movía nadie. Y comenzaron a llenarse de carteles contra el poder de los bancos, contra el bipartidismo, contra la corrupción, a favor de una educación pública de calidad y por el derecho de poder labrarnos un futuro digno. Pero resulta curioso que el único cartel que se puso en duda y retiraron de la Puerta del Sol fue “La revolución será feminista o no será”. No se sabe por qué la gente se puso a protestar contra esa pancarta y la retiraron. Resulta ser que el movimiento que más ha hecho por la igualdad era cuestionado, no se sabe si era por ignorancia, porque todavía no estaba de moda o porque no se había hecho pedagogía sobre el movimiento.<br /><br />Se comenzaron a celebrar asambleas para organizarse contra un poder económico y político que estaban apoltronados en sus puestos sin intención de cambiar. Había un ambiente de camaradería muy fuerte, los vecinos de todas partes se solidarizaron con ellos mandándoles comida y bebida para que pudieran seguir acampados reclamando más derechos. Así permanecieron semanas. Pero la gente tenía que trabajar y estudiar y poco a poco las asambleas comenzaron a degenerar y a llenarse de los más ociosos de las ciudades. Por ejemplo, se hizo una asamblea sobre la educación y se propuso votar si queríamos una “Educación laica, pública y de calidad” y como tenían el delirio de que todo se tenía que aprobar por unanimidad salió una persona diciendo que estaba en contra de la educación laica porque las religiones explican la historia de nuestros tiempos. Se quitó del enunciado la etiqueta de laica y se propuso votar por una “educación pública y de calidad”. Salió otra persona diciendo que no toda la educación debe correr a cargo del estado, que los padres también tenían una responsabilidad importante. Entonces se propuso votar si queríamos una educación de calidad, en una escena más propia de “La vida de Brian” que de una asamblea seria.<br /><br />Pronto las asambleas comenzaron a tener sus círculos de yoga, de amor, se llenaron de malabaristas y de gente haciendo batucadas. Era de esperar que a los pocos meses se aprobó disolver la acampada para seguir la lucha desde los barrios.<br /><br />¿Qué queda de todo ello diez años después? El panorama es bastante desolador, hemos pasado del bipartidismo a tener más fuerzas en todo el espectro político, algunas de un tinte que hacen pensar que tal vez estábamos mejor antes. También surgió una fuerza política que decía ser heredera del 15M. Es el caso de Podemos. Pero el 15M era un movimiento transversal y asambleario y Podemos se ha convertido en un partido jerárquico. El 15M era un movimiento que no tenía líderes visibles ni querían que nadie fuese el representante del movimiento y Podemos se presentó a las primeras elecciones europeas con la foto de Pablo Iglesias en la papeleta. Lo único que cumplen es en que no piden dinero prestado a los bancos para no estar en deuda con ellos, pero no por ello pueden declararse herederos del 15M.<br /><br />Hoy en día parece que los problemas por los que protestábamos hace diez años no han sido solucionados. Seguimos igual o peor. Les recomiendo que si quieren recordar cómo fueron aquellos tiempos de protesta se lean el libro “Memorias y libelos del 15M” de Ernesto Castro. Hace un retrato crudo y divertido de todo lo que fueron aquellas protestas que, tal vez, no tardarán en repetirse, de lo contrario en vez de indignados pasaremos a ser resignados.<p></p>Efehttp://www.blogger.com/profile/15871768584767392014noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4552419815881038054.post-84446184141964304372021-04-27T23:42:00.007+02:002021-04-27T23:42:59.028+02:00 Enterrar a los muertos<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2mmT6q1lFb3jvgy2N071Xy5LW_pknkvbatvGhtm6KifdYXjqMEeaUm4cDTwHl4KzwxwLi5OcVR3RVql6rDQQieZbEvyjm75CJ10PYWb4tAmKslJoJvtUefYLKqyQYKj7Ek1C0ZX53QBq6/s800/recuerdos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="605" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2mmT6q1lFb3jvgy2N071Xy5LW_pknkvbatvGhtm6KifdYXjqMEeaUm4cDTwHl4KzwxwLi5OcVR3RVql6rDQQieZbEvyjm75CJ10PYWb4tAmKslJoJvtUefYLKqyQYKj7Ek1C0ZX53QBq6/w303-h400/recuerdos.jpg" width="303" /></a></div>No sé cuándo el ser humano empezó a
enterrar a sus muertos. Podría hacer una búsqueda en google y ser
preciso, pero no pretendo escribir un texto académico ni riguroso.
Tal vez esa costumbre la empezó el hombre de Cromagnon, o el homo
erectus, supongo que sería anterior al homo sapiens sapiens.
Entonces cuando alguien de la tribu fallecía lo enterraban. Tal vez
lo hacían con intenciones religiosas y con él enterraban enseres
suyos y algunas de sus pertenencias. Supongo que algunas cosas útiles
se las quedarían los vivos, no son tontos. Entonces los humanos no
tenían muchas posesiones porque eran generalmente nómadas, tenían
las posesiones mínimas para desplazarse a través de kilómetros.
<span><a name='more'></a></span><p></p><p style="margin-bottom: 0cm;">Enterrando a los cadáveres también
evitaban que olieran, que molestaran, y de paso abonaban la tierra.
También se ahorraban ver la putrefacción de la persona durante el
tiempo que permanecían en los sitios.
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">Por eso veo importante enterrar tu
pasado. Puedes recordarlo, pero rescatar los cadáveres de la gente
que fue algo en tu vida sólo producirá hedor y ver el siniestro
presente de lo que en su día fue vida, sonrisas y alegrías.
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">No es bueno arrastrar tu pasado.
Deberías estar ligero de equipaje como esos Cromagnones que viajaban
con lo mínimo y rodeados solamente de las personas importantes.
Ellos eran más prácticos que nosotros. Ahora nosotros tenemos
agregados en las redes sociales a personas que forman parte del
pasado, con las que no hablas, y que son cadáveres de tu vida.
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">Tenemos muchos objetos de antaño,
acumulamos recuerdos que nos impiden vivir en el presente. Y no todo
el tiempo pasado fue mejor. Y si lo fue también es motivo para no
recordarlo para no amargarte viendo la comparación.
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">Ahora debería acabar este texto con
una frase ingeniosa y reflexiva sobre todo lo que acabo de decir.
Pero no es el caso.
</p>Efehttp://www.blogger.com/profile/15871768584767392014noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4552419815881038054.post-16612228219551025422021-04-23T18:12:00.002+02:002021-04-23T20:35:57.418+02:00Crítica al documental de Netflix de Héroes del Silencio, Héroes: Silencio y rock & roll de Alexis Morante<p style="margin-bottom: 0cm;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0_d4P33rwA6bWnSm9zmBoVR3MmF8257w4kx5q7IInU1z1_9HAO_EDezjgo92VurA8pOkw6zFL57lfomT7tXANC1CHGrICWUqU3rqGR_Urz7j_FA9fh-uibLzM8mXvK_mad5ng3-huZUWQ/s1200/heroes_silencio_y_rock_roll-172242554-large.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="848" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0_d4P33rwA6bWnSm9zmBoVR3MmF8257w4kx5q7IInU1z1_9HAO_EDezjgo92VurA8pOkw6zFL57lfomT7tXANC1CHGrICWUqU3rqGR_Urz7j_FA9fh-uibLzM8mXvK_mad5ng3-huZUWQ/w283-h400/heroes_silencio_y_rock_roll-172242554-large.jpg" width="283" /></a></div>Héroes de leyenda <br /><p></p><p style="margin-bottom: 0cm;">Las expectativas ante este documental
que llevaba anunciándose meses, incluso con algún retraso, eran muy
altas. ¿Estaría a la altura de la banda que marcó a toda una
generación?
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">Nos narra la historia del grupo desde
sus inicios, en esa “movida zaragozana” en la que participaban
los miembros de Héroes en otros grupos y nos va contando cómo se
formó la banda y cómo fueron alcanzando un estrellato que era
imprevisible para todos.
<span></span></p><a name='more'></a><p></p><p style="margin-bottom: 0cm;">Aparecen imágenes nunca vistas
grabadas desde la propia cocina del grupo, de su día a día en las
giras y de cómo era su convivencia durante tantas horas en furgoneta
de gira por España y el extranjero.
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">La narración se hace amena y muy
interesante, y aunque es imposible profundizar en todos los aspectos
de la producción de los álbumes en una hora y media, no pasa por
alto ningún momento cumbre de la banda.
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">Resulta curioso cómo los integrantes
del grupo, en especial Enrique Bunbury, se plantaron ante los jefes
de la discográfica cuando en el álbum de “El mar no cesa” les
introdujeron trompetas sintéticas en una canción. Por suerte la
discográfica dejó que la banda impusiera su criterio y no se
cometiera tal aberración.
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">Estamos ante un documental que no
quiere hacer un lavado de cara a la banda, ni la quiere ensalzar a
modo de hagiografía, ya que en ella también aparecen los críticos
musicales que se cebaron con Héroes y hacen mención a todas esas
críticas malas que durante mucho tiempo les escribían. También
mencionan los problemas que tuvo el conjunto después de grabar “El
espíritu del vino” y durante todas sus giras caóticas que
acabaron rompiendo el grupo.
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">Alexis Morante ha hecho una producción
dirigida tanto para los fans como para los que desconocen por
completo quién es este grupo. Unos disfrutarán con un recorrido por
toda la historia, algunos incluso se les erizará la piel recordando
algunos momentos inolvidables o cuando se ven a los alemanes
canturrear sus letras como pueden y los no tan fans también la
podrán disfrutar y acercarse más al grupo si así lo prefieren (u
odiarlo y alejarse).
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">El hecho de que se haga este documental
en Netlfix de Héroes del silencio 26 años después de su separación
(sin contar la breve gira de 2007) hacen ver que estamos ante una
banda mítica, para la cual no ha pasado el tiempo y que sigue
estando muy presente. Y como bien señalan, ningún grupo ocupó su
lugar y dejaron un hueco irreemplazable en la historia de la música
española.
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">La banda pasó a la historia por su
sonido único, sus letras enigmáticas llenas de imágenes poderosas
y su potente puesta en escena. Hoy este documental ha estado a la
altura y nos ha recordado por qué Héroes del silencio ha sido el
mejor grupo español de la rock de la historia.
</p>Efehttp://www.blogger.com/profile/15871768584767392014noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4552419815881038054.post-6819175090140461382021-04-14T15:30:00.004+02:002021-04-14T15:33:03.824+02:00 Un gato ha cambiado mi vida<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHPD3P8QNF3iXgPX-BRytq2-IKvp4oj60W3AUfqAofW1jbv_h8OfZ58ObbMJX7UGTl9LFf68YoPm5iXrRBYYRq3mMA84tNGUT3itCBxujdFY0f7z8tMd3fsVZc1Vkxk4ZGd9Oedg7AkGie/s2048/IMG_2759.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1365" data-original-width="2048" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHPD3P8QNF3iXgPX-BRytq2-IKvp4oj60W3AUfqAofW1jbv_h8OfZ58ObbMJX7UGTl9LFf68YoPm5iXrRBYYRq3mMA84tNGUT3itCBxujdFY0f7z8tMd3fsVZc1Vkxk4ZGd9Oedg7AkGie/w400-h266/IMG_2759.jpg" width="400" /></a></div>Llevo un mes viviendo con gatos y todo
ha cambiado. Pero empezaré contar la historia desde el principio. Mi
amiga Elena y su marido Torsten tienen una pareja de gatos, macho y
hembra, llamados Bora y Rangi. Un día fui a verlos (a mis amigos) y
de paso conocí a sus dos preciosos gatos. Acabé enamorado de ellos,
eran muy dóciles y ella se dejaba coger en brazos. Me hice fotos con
ella y salí entusiasmado. Tal fue mi entusiasmo que acabó
diciéndome, yo creía que de broma, que cuando tuviesen gatitos me
daría uno. La idea me gustó mucho, no lo voy a negar, y yo no decía
que no.
<span><a name='more'></a></span><p></p><p style="margin-bottom: 0cm;">Pasó el tiempo y en Navidad me llamó
Elena para decirme que la gata estaba embarazada y me dio la
enhorabuena porque iba a ser padre de un gatito si todo iba bien. Era
el mejor regalo que podía recibir, siempre había querido tener un
animal y un gato se adaptaba perfectamente a lo que necesitaba por el
hecho de que no hace falta pasearlos dos o tres veces al día y podía
tenerlo mientras trabajaba. Los perros también me gustan mucho pero
hoy en día me costaría mucho cuidar uno como es debido.
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">El 24 de enero nacieron tres gatitos
preciosos. Dos blanquitos y uno negro. Me dijo Elena que eligiera
uno, fue una decisión muy difícil, fui a conocerlos y los tres me
parecían muy bonitos. Pero no sé por qué elegí al negrito, quizás
porque al ser el diferente era el que más destacaba.
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">Le puse de nombre Mininet en homenaje a
una gata que tenía mi padre y mis abuelos en los años setenta.
Además ahora vivo donde vivían ellos y era una forma de
agradecimiento a ellos. Elena y Torsten se tuvieron que ir a Alemania
antes de que los gatitos cumplieran dos meses. No podían llevarse a
los gatitos ni a la gata lactante, así que me los dejaron todos. De
un día para otro pasé a tener cuatro gatos. Al principio pensaba
que no podría lidiar con ello pero enseguida estuve encantado de
cuidarlos.
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">Con el tiempo dimos a los dos
blanquitos a sus legítimos dueños, y yo ahora me he quedado con
Mininet y su madre Bora. Me costó despedirme de ellos pero al ver lo
mucho que los quieren estoy tranquilo y agradecido de haberlos
cuidado durante un tiempo.
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">Mi relación con Mininet ha sido
especial desde el principio. Los primeros días dormían todos juntos
en una casita con rascador que les compré. Los siguientes días
dormían en otra cama aparte en una habitación de invitados. Pero al
poco tiempo comenzaron todos a venir a dormir a mi cama. Mininet era
el que más se acercaba a mí para dormir. Se ponía en la almohada
justo a mi lado. Yo creo que él ya sabia que me lo iba a quedar a
él.
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">Desde entonces Mininet me sigue allá a
donde voy, si estoy en el ordenador se acurruca al lado en una
libreta que tengo y se queda dormido ahí. Cuando me levanto y voy a
la cocina a los pocos segundos siempre veo que ha venido detrás de
mí y se sienta sobre sus patas traseras a observar lo que hago.
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">Me gustan los gatos porque te quieren a
su modo. No son como un perro. Te demuestran amor cuando ellos
quieren, no cuando tú quieres. Y el momento que más me gusta del
día es cuando me voy a la cama y de pronto veo aparecer por la
puerta a Mininet y lo veo subiéndose a la cama como puede y se pone
encima de mí hecho una bolita. Le gusta juguetear con el cable de
mis auriculares, siente auténtica devoción por ellos, pero yo trato de enseñarle que eso no es juguete.
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">Con la madre Bora también tengo una
buena relación, es muy tranquila, muy buena, está muy bien educada
y no me da ningún problema, pero parece algo más reservada a la
hora de mostrar cariño. Creo que tal vez echa de menos a sus dueños
y se está guardando todo el amor para cuando los vuelva a ver. </p><p style="margin-bottom: 0cm;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrk6hUzEaoa1upBsY8dF6PX-vTfVQA7NI0ZyAENF7u-4rYk14_zubE47aVXmT9-CjmVhdvMX9o6OyoGYD39ZGmJuinunFNbn6pEA-q_PsAQl08KoJThbT-MLJBlEXAmaL-gNG9PBARHd9S/s2048/IMG_2747.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1365" data-original-width="2048" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrk6hUzEaoa1upBsY8dF6PX-vTfVQA7NI0ZyAENF7u-4rYk14_zubE47aVXmT9-CjmVhdvMX9o6OyoGYD39ZGmJuinunFNbn6pEA-q_PsAQl08KoJThbT-MLJBlEXAmaL-gNG9PBARHd9S/w400-h266/IMG_2747.JPG" width="400" /></a></div>No sabía que tener un gato me iba a
cambiar tanto la vida. Y no sabía que en tan poco tiempo podría
querer tanto a un animalito que ha alegrado mis días. Quien me
conoce sabe que he pasado momentos muy complicados y me recuperé del
todo. Y el gato ha sido el colofón a toda esa recuperación, un
punto y seguido para seguir adelante.
<p></p><p style="margin-bottom: 0cm;">Gracias por aparecer en mi vida,
Mininet. </p><p style="margin-bottom: 0cm;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1dHzT4fSBi94BfK4G2TD68gV-uK3824ew9aaHF7Azb3_fz2myZkWhHKbYKYrxqHtcEV1QtnsrQx3lF6u_WSl4zikRQNJxh7jl-bi_blGyRTS2UbGEpRgsYs0HijVcNLcXbSlH2yH7RhkM/s2048/IMG_2766.CR2" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1365" data-original-width="2048" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1dHzT4fSBi94BfK4G2TD68gV-uK3824ew9aaHF7Azb3_fz2myZkWhHKbYKYrxqHtcEV1QtnsrQx3lF6u_WSl4zikRQNJxh7jl-bi_blGyRTS2UbGEpRgsYs0HijVcNLcXbSlH2yH7RhkM/w400-h266/IMG_2766.CR2" width="400" /></a></div><br /> <p></p>Efehttp://www.blogger.com/profile/15871768584767392014noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4552419815881038054.post-37801213470243013622021-03-06T19:56:00.004+01:002021-03-06T19:56:46.737+01:00 Partidocracia<p>Tuve un profesor que conocía a un
diputado. El diputado le confesó que su trabajo era un poco
ridículo. Tenía que ir al congreso los días que tenía marcados en
la agenda. Su trabajo consistía en ir allí y votar lo que el
partido le decía que votara. Se limitaba a hacer lo que su partido
le ordenaba. Tenía que ir al congreso, sentarse y darle al botón.
No hacía nada más. Eso sí, su trabajo estaba remunerado con una
cifra que ya la quisiera un currante medio.
<span></span></p><a name='more'></a>En España parece los diputados no
pueden opinar por sí mismos. Rara vez sus partidos les dejan votar
por conciencia propia. Y si un miembro del partido se niega a votar
lo que su partido diga se le acusa enseguida de traidor, de disidente
y de tránsfuga. Mis preguntas son sencillas: ¿Para qué queremos
350 diputados en el congreso si todos los representantes de un mismo
partido van a votar lo mismo? ¿No podrían reducir el número a una
quinta parte? ¿No podrían hacer que sus votos fuesen proporcionales
al tanto por cien que las urnas les han dado? ¿Para qué sirve tanta
gente si no pueden pensar como individuos independientes? Lo más
lógico es que cada uno de los 350 tuviese una opinión diferente
sobre cada tema. Pero no se fomenta el librepensamiento sino la
fidelidad al partido.
<span></span><p></p><p style="margin-bottom: 0cm;">Y es que mientras no existan procesos
de votación con listas abiertas los representantes políticos no se
deberán a la gente, se deben al partido y no a sus votantes.
Necesitan estar en las listas electorales que elige el mandatario de
turno, y para estar en ellas no hay que tener ideas revolucionarias,
sino ser un buen sirviente y caerle bien al que confecciona esas
listas. Se valora la lealtad al líder, la defensa del partido, el
amiguismo, los favores y el corporativismo.
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">Con un proceso electoral de listas
abiertas los diputados, o concejales, o cualquier representante
político, podría prometer cosas a sus electores y comprometerse con
ellos. Automáticamente las personas podrían elegir a las personas
de las listas que más se amolden a sus ideas, pero hoy en día
tenemos que tragarnos todo el pack confeccionado por una persona. Y
aunque algunos partidos tengan procesos de primarias luego los que
las ganan escogen a sus colaboradores más leales en función de la
confianza y no de las ideas.
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">También es curioso que los ministros,
cuando juran su cargo, prometen mantener en secreto las
deliberaciones del consejo de ministros. ¿Para qué se hace eso?
Esas deliberaciones deberían ser públicas, para que la ciudadanía
sepa para quién trabaja cada uno, qué ideas defiende y en función
de eso votarles. Es más, deberían retransmitir esas deliberaciones
en Twitch, que tan de moda está.<br /></p><p style="margin-bottom: 0cm;">No vivimos en la democracia
perfecta, de eso se ha debatido estos días en el congreso,
cualquiera que analice un poco cómo funcionamos llegará a esa
conclusión. No podemos vivir en el estatismo constitucional. Decía
Heráclito que lo único constante en esta vida es el cambio, y en
los cambios debemos centrarnos, podemos mejorar nuestras
instituciones y no dependerá de los políticos, que con el actual
sistema parecen muy cómodos, dependerá de la gente que requiera ese
cambio.<br /><br />Es hora de pasar de una partidocracia a una democracia
real.</p>
Efehttp://www.blogger.com/profile/15871768584767392014noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4552419815881038054.post-2266325555270409982021-01-05T16:15:00.002+01:002021-01-05T16:56:35.465+01:00Lo que haría si fuera multimillonario<p style="margin-bottom: 0cm;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgc2Q4znkUdsPiu6w8_ACfgm932f0iSd5Y67DsHuL9nVDaBONgbtIe5qRR2sIVBpwvrHI3BSqRKG5CbyiuCstrCZ0RrnT9Mq8e9XncB1jHRgEgHMsS2adAhpyJx78mbsoqWNnJEo0UcBOEJ/s2048/81354040_10157995235071528_1984566884103618560_o.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1365" data-original-width="2048" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgc2Q4znkUdsPiu6w8_ACfgm932f0iSd5Y67DsHuL9nVDaBONgbtIe5qRR2sIVBpwvrHI3BSqRKG5CbyiuCstrCZ0RrnT9Mq8e9XncB1jHRgEgHMsS2adAhpyJx78mbsoqWNnJEo0UcBOEJ/w400-h266/81354040_10157995235071528_1984566884103618560_o.jpg" width="400" /></a></div>Soñar es gratis. Y muchas veces me
planteo qué haría si me tocase el euromillones. Dicen que si tienes
muchas expectativas la decepción es más fuerte, pero aún así me
gusta imaginar qué es lo que haría si tuviese mucho dinero.<span><a name='more'></a></span><p></p><p style="margin-bottom: 0cm;">Lo primero que haría sería comprarme
una casa. Pero esta casa debería tener ciertas características
innegociables. Tendría un salón con grades sofás muy cómodos y un
gran televisor, sigue gustándome más el televisor que los
proyectores por el tema de la luz de día, en ese salón tendría
muchas estanterías para guardar películas y documentales. Tendría
un salón de juegos, donde habría televisores con muchas
videoconsolas y estanterías para dejar los juegos. Habría muchos
videojuegos retros ya que me siguen haciendo más ilusión los
antiguos juegos de cuando era niño que los actuales. Tendría un
salón de la música, donde tendría instrumentos de todo el mundo
que vaya comprando, y equipo de grabación, no hace falta que sea muy
profesional, para así componer mis propias canciones o llevar a un
grupo a ensayar. Ese salón debería de ser algo grande. Tendría una
gran biblioteca y por supuesto trataría de leer todos los libros
posibles. Nada me parece más reconfortante que tener una gran
biblioteca. El resto de la casa ya me da igual, con habitaciones para
mí y mis invitados me conformaría.
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">Invitaría a mis amigos a hacer un
crucero muy largo por la costa este de Estados Unidos hasta bajar a
Sudamérica, pasando por Cuba, Cancún, Jamaica, Costa Rica, Brasil y
todos los países que se puedan.
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">Montaría una productora audiovisual
para filmar documentales de aventura y viajes, si nuestros productos
los comprase una cadena perfecto, si no publicaríamos en Youtube
vídeoprogramas a medida que vayamos viajando. Contrataría a varios
amigos para que viajasen conmigo por todo el mundo, pagándoles un
buen sueldo, para que uno ejerciera de cámara y montador, otro de
producción que se encargaría de la logística del viaje, otro de
realizador, que sepa inglés y francés, que se encargaría de la
documentación del viaje y fijar destinos atractivos para el
programa. Yo me encargaría de dirigir y presentar, pero también
haría fotografías y escribiría a diario en una web y aunque la
empresa fuese todo un fracaso económico me daría igual, porque el
fin de esa empresa no sería lucrativo sino divulgativo y para
pasarlo bien viajando por todo el mundo.
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">No me hacen ilusión los coches y las
motos, me da igual comprar ropa y las joyas me parecen un lujo
innecesario.
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">Montaría una protectora de animales en
mi ciudad para acoger a todo tipo de animales y buscarles hogar.
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">Ayudaría a toda la gente que pueda y
lo necesite de verdad.</p><p style="margin-bottom: 0cm;">Me matricularía en la universidad y sería un estudiante eterno. Me daría igual aprobar, iría a aprender, me matricularía en filosofía, luego en psicología y demás carreras que me interesen.<br /></p><p style="margin-bottom: 0cm;">Tendría hijos si se da el caso.
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">Y nada más. Hasta aquí la ensoñación.
Volveré a mi vulgar vida de objetivos incumplidos y a decepcionarme
por no poder hacer todo lo que quiero.
</p>Efehttp://www.blogger.com/profile/15871768584767392014noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4552419815881038054.post-56767459412067215582020-12-17T18:08:00.007+01:002020-12-17T18:08:56.010+01:00Cuando tu perro tiene más dignidad que tú<p style="margin-bottom: 0cm;">Todos hemos conocido a alguien con
mascota que llegado cierto momento ha tenido que darle una inyección
para poner fin a su sufrimiento. En un acto de amor le han dejado ir
para que ese animal al que tanto quieren no sufra más y se vaya lo
más dignamente posible.
<span></span></p><a name='more'></a><p></p><p style="margin-bottom: 0cm;">Hoy (día 17 de diciembre) se ha
aprobado en el congreso la ley de la eutanasia. Hay un gran consenso
para que se apruebe pero los que se oponen a ella son PP y VOX, que
han calificado la ley de “retroceso en la civilización” y acusan
al gobierno de decidir “qué vidas carecen de valor y no son dignas
de ser vividas” en un intento de malinterpretar lo que
verdaderamente se está votando.
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">Lo que está en juego es la dignidad de
las personas a la hora de irse, tener la posibilidad de poner fin a
un sufrimiento y a una situación irreversible. A fin de cuentas, que
uno mismo pueda decidir cuál es el momento de marcharse sin
prolongar la agonía suya y la de sus familiares. Para ello se ha
propuesto una ley con máximas garantías para que no haya presión
externa de ninguna índole y habrá una comisión de garantía y
evaluación que, como su propio nombre indica, evaluarán y
garantizarán la seguridad de que todos los procedimientos son
adecuados y correctos.
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">Por otro lado está la derecha más
rancia, que claman al cielo ante este derecho calificándolo de
“homicidio” influidos por los discursos de la Iglesia católica,
que es el principal lobby que se opone a esta ley, y dando las
espalda a sus propios votantes, ya que el 65% de los votantes del PP
y el 73% de los de VOX están a favor de la eutanasia.
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">Uno de los argumentos que utiliza la
Iglesia y plataformas ultracatólicas como HazteOir que influyen a
estos partidos que se oponen es que la muerte asistida “no es la
voluntad de dios”. ¿Pero cómo saben ellos cuál es la voluntad de
dios? Y en caso de que se haya pronunciado al respecto (cosa que no
ha hecho) ¿Por qué quieren imponer a los demás su visión de ver
el mundo? Lo que tienen las religiones monoteístas es que tratan de
imponer a los demás sus propios dogmas, no les basta con no hacer
uso de la ley si no quieren y dejar que los demás ejerzan su derecho
si así lo desean, sino que creen que su moral y principios son
universales y deben ser aplicados a todo habitante del planeta. Y es
curioso, con más de tres mil religiones que existen en el planeta
siempre piensan que la suya es la verdadera.
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">La ley respeta a todos, a los que no
quieren hacer uso de ella y a los que desean poner fin a su
sufrimiento. Que se vaya un ser querido no es agradable para nadie,
pero que pueda decidir poner fin a su sufrimiento, sin paliativos que
prolonguen la agonía, es un derecho que nos hará avanzar como
sociedad. Ya es hora de que los humanos puedan poner punto y final a
su vida igual que lo han hecho nuestras mascotas que, hasta ahora,
tenían más derechos y dignidad que nosotros a la hora de morir.
</p><span style="color: #888888;"></span>Efehttp://www.blogger.com/profile/15871768584767392014noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4552419815881038054.post-50496476615855385362020-12-11T16:27:00.003+01:002020-12-14T15:54:41.183+01:00Crítica de Curso de levitación intensivo de Enrique Bunbury<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUV7tBFEreIZiV3BvWmHbQ3rag5jBj9j4_DdNC-vZuXrFdtX3qNNCR632PsEWRHGR8kUzP2muv-_xGEfbkoODooDSYfXFKSI6Ds6pRWDC0oy7TantLZyWA07dsZbXHbjEk2gi4l8qvxJrL/s811/Bunbury-Curso-de-Levitacion-Intensivo.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="811" data-original-width="800" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUV7tBFEreIZiV3BvWmHbQ3rag5jBj9j4_DdNC-vZuXrFdtX3qNNCR632PsEWRHGR8kUzP2muv-_xGEfbkoODooDSYfXFKSI6Ds6pRWDC0oy7TantLZyWA07dsZbXHbjEk2gi4l8qvxJrL/w395-h400/Bunbury-Curso-de-Levitacion-Intensivo.jpg" width="395" /></a></div><p></p><p>
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">Bunbury nos sorprende con su segundo
álbum en lo que va de año. El tiempo que debía invertir en la gira
que tenía prevista lo ha empleado en encerrarse en el estudio de
grabación para darnos este nuevo trabajo.</p>
<p style="margin-bottom: 0cm;">Lo primero que sorprende de su nueva
propuesta es su cohesión, mantiene una musicalidad constante durante
toda su obra que nos recuerda a sus últimos trabajos. Sonido de
saxo, voz poderosa, ritmos no muy rápidos y poco barroquismo musical
aunque con muchos detalles. </p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span></span></p><a name='more'></a>Cuando nos introducimos en sus letras
vemos a un Bunbury crítico e irónico que huye de los convencionalismos. Un
Bunbury reflexivo que no utiliza grandes metáforas y a medida que
pasa el tiempo parece que vemos a un Bunbury cada vez más claro y
directo, que da sus embestidas y ganchos de derecha más fuertes que
nunca. En “N.O.M.” llama ladridos de perro a lo que muchos
aportan, tal vez en las redes sociales a los que llama “Malditos
charlatanes” como así indica el título de otra canción.
<p></p><p style="margin-bottom: 0cm;">En “El día de mañana” repasa
todos los consejos que una persona previsora puede dar y parece que
comunica con la última canción “Tenías razón en todo”, aunque
esta última es una canción de amor atípica, más de admiración y
respeto, que no quiere convertir en un debate abierto, como bien dice
la canción.
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">Pasamos a “El precio que hay que
pagar” que Bunbury ayer mismo dijo en su rueda de prensa de
presentación de todo que es un precio que paga con gusto y
resignación, que sabe a lo que se expone, que hay cosas que le
gustan menos pero que trata de llevarlas lo mejor posible, como por
ejemplo tener que explicar en cada entrevista por qué el disco se
llama “Curso de levitación intensivo”.
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">“Dentro de una pecera nos bebemos
todo el mar” dice en “El momento de aprovechar el tiempo”, me
recuerda a la frase de “Los términos de mi rendición”: “Sé
que el romper de una ola no puede explicar todo el mar”. Y es que
Bunbury vuelve y vuelve a las imágenes del mar desde tiempos de
Héroes del silencio.
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">En “Tsunami” escuchamos un saxo
casi mágico y “En el pálido punto azul” nos recupera la frase
de Carl Sagan tras ver la imagen de la Tierra desde el Voyager en la
que se veía como un punto azul insignificante y que nos recuerda
cuál es nuestro lugar en el universo.
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">Llegamos a “Ezequiel y todo el asunto
del Big bang”, la que es para mí la mejor canción de todo el
álbum, con una melodía preciosa y que narra cómo a veces esperamos
señales del cielo que nos digan algo
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">Y acabamos con “La gran estafa” y
“Tenías razón en todo”, con la que se aprecia que hay muchos
momentos audiovisuales en sus canciones, referencias a películas y
sentimientos muy bonitos que le hacen reconciliarse con su pasado.
</p><p style="margin-bottom: 0cm;">Personalmente los discos de Bunbury
siempre me cuestan de digerir al principio, pero poco a poco voy
absorbiendo los matices y melodías y comienzan a formar parte de mí,
pero todas necesitan un reposo muy largo para que lleguen a ese
punto. Tan sólo nos queda agradecer a Bunbury que nos haya regalado
dos trabajos como estos en este último año.
</p>Efehttp://www.blogger.com/profile/15871768584767392014noreply@blogger.com0